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En elaboración, hasta que pueda desocuparme y termine de medir el caudal de significantes que corre por las cañerías. Contacto: juansoloideas@gmail.com

Octavio Paz

"El poema es un espacio cargado de inminencia, una parvada de signos que buscan su significado. Y la nueva poesía será de la otredad, una poesía en la que se juega una percepción simultánea de que somos otros sin dejar de ser lo que somos y que, sin cesar de estar donde estamos, nuestro verdadero ser está en otra parte".

El Otro

Lacan dice que la constitución del cuerpo depende del Otro. Es a partir de la relación con el Otro primordial que se constituye el cuerpo del niño. El otro, al mismo tiempo que lo confronta con su imagen, le dice por ejemplo: "Tenés los ojos de tu padre".
Esos significantes pronunciados por los padres se ligan a su imagen y se incorporan a la identidad que el niño asume.
La identificación simbólica impide que el niño quede atrapado en el mundo imaginario.

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¿Literatura autista-verbosa?


Jacques Lacan sorprende cuando indica que no es el mutismo lo que le parece lo más sorprendente entre los autistas, sino la verborrea. Ni siquiera se trata de una observación clínica, cuya pertinencia no se dudaría, sino de la orientación esencial para abordar la especificidad de un tipo clínico original. ¿Qué es la verborrea? Sino un uso de la lengua de donde la enunciación se ausentó. Ahora bien, la enunciación inscribe el goce vocal en el campo del lenguaje. La voz como objeto pulsional no es la sonoridad de la palabra [voz], sino la manifestación en el decir del ser del sujeto.Es una constante mayor del funcionamiento autístico el protegerse de toda emergencia angustiosa del objeto voz. De la suya propia, por la verborrea o el mutismo, de la del Otro, por el evitamiento de la interlocución. El autista es un sujeto que se caracteriza por no haber incorporado el objeto vocal que soporta la identificación primordial, resulta de eso una carencia de Sí, en su función representativa del sujeto. Cuando el goce del viviente no se cifra en el significante, la manifestación clínica más manifiesta, subrayada por todos los autistas de alto nivel, reside en una escisión dolorosa entre los afectos y el intelecto. Las otras características del cuadro clínico son algunas de las consecuencias.
La representación más difundida autista es efectivamente la de un ser mudo, de modo que Lacan sorprende, con ocasión de una de sus raras indicaciones concernientes a estos sujetos, calificándolos de "verbosos": "Qué le cueste entender [escuchar], dar su alcance a lo que dicen, no impide que sean personajes más bien verbosos”

psicologia

Diálogo con mi Otro

-- El Lenguaje es el camino y la Poesía el atajo.
-- ¿ Te parece que es así ?
-- Seguro. Pero, ¡atención! en el atajo nos encontramos con lo inesperado del sendero. Todo pedrusco tosco.
-- ¡Furtivo risco! Te agrego que el poema-travesía requiere de un esfuerzo descomunal para poder levantar el velo del horizonte.
-- Velo... velo... rugoso acre. Nos obliga a revisitar todo de nuevo. Engendrar cordeles.
-- ¡ Reeducarnos ?
-- Si. Se espera siempre que la poesía desenvuelva aquello diferente que no está a la vista de lo que seduce la acción de los hombres.
-- ¿ De qué materia está hecha la seducción de los hombres ?
-- Se hace muy difícil percibirla. Seguramente, en una anómala época de improbidades, lo único que pueda salvarnos es abrir caminos con la poesía.
-- ¿ Volveremos a la senda de Homero ?
-- ¿¡... !?
.
.
.

POESÍA ESPECTRAL

Nos orienta, para la composición poética, a usar el más amplio espectro del discantar y la atrevida recién llegada voz del reflejo.
Más el formato, que la sumisa matriz.
Más el cómo de la armonía, que el qué de la melodía.
Más arquitectura vegetal, que materia rústica.
Ni gongorizar ni estar en la vena lugoneante del realismo residual
Hacia una quebradura doble de la palabra y la sintaxis en cautiverio.
La del sueño.
La de la dermis simbolizable.
La de los significantes indulgentes.
Algún día caerá la viruta impresionista de la forma,
y todo será refinado fundamento,
asunto,
luz.

domingo, 25 de diciembre de 2022

Esperanza en Navidad

Cuánto más esperar
la esperanza sin la espera,
cuánto traficar el tiempo
cada gris quincena
medianoche de longueras
intermedio de la era,
cuánto más de verte
sin permisos
sin despose
sin augurios ni vislumbres
con falta horario... 
                 en las fechas.
¿...?

juandisante@gmail.com 

domingo, 27 de noviembre de 2022

IR y VENIR

Fuiste porque estabas seguro. Volviste porque estás en la duda.

Fuiste para acelerar el Todo. Volviste porque el trigo no apremia su crecimiento.

Fuiste por estar a muchos pasos del jubileo. Volviste buscando la masa crítica.

Fuiste dispuesto a fragmentar. Volviste a equivaler.

Fuiste conjeturando. Volviste verificando.

Fuiste a testimoniar. Volviste oteando una ley emancipadora.

Fuiste con el significado. Volviste por el significante.


El dar todo por hecho es siempre el error del apuro.

Peregrinar y volver atascan la medida armónica... 

necesitan del Otro.

Juan Disante  -  Argentina 2022

lunes, 7 de noviembre de 2022

Patinando

 

Crecientemente, la población latinoamericana se desplaza en patines de dos ruedas.
Y los que miran, aparte de mirar, quieren intentar.
Visto desde abajo, los patinadores acometen un símbolo. Todo es forma.
Es así que los que miran, se empeñan por entender, pero no entienden.
Entonces los patinadores siguen patinando, hacen piruetas. Se ríen a carcajadas.
Por aquí, por allá, unos vientos los vienen, otros los van.
Los que no patinan quieren establecer normas.
Los unos acometen, los otros completen.
Los patines carecen de luces de giro, entonces esto aflora preocupación. Aflora.
Lo otro desaflora.
Esa pequeñísima gente, antes de comprar un chile o un celular, prefiere ahorrar y apropiarse de patines.
Qué raro que le suena a algunos. Y resuena: “No tiene ninguna utilidad”.
Sólo permite desplazarse alrededor de las verdulerías y de los gerundios con cierta vivacidad.
El pasavolante dice: “Yo estoy por el cambio”. Y produce vaivenes con su figura.
Se inclina hacia un lado… luego hacia el otro, como en un vals. Yendo.
Y el grandísimo que mira no se pronuncia, dice hablar por las narices. Viniendo.
Y quiere aprender a empujar el pie derecho contra el piso. Pero le preocupa el choque.
“Las colisiones son fatales”.
De alguna manera, los patinadores desandan veredas y quieren ocupar las andaduras.
Y es sabido que con poco esfuerzo, hacen un mundo.
Conforme al uso, se comprometen con lo incierto, las traducciones y el compromiso.
"Se ci guardiamo, ci vediamo". (Si nos miramos, nos vemos).
La velocidad enloquece. Por ello el patinador circula cadencioso, desempedrando las calles.
A mediana prisa.
Y los automovilistas que pasan como una bala en dirección a sus oficinas, frenan de golpe, estiran su cuello y observan al patinador que no utiliza naftas especiales, ni tiene frenos.
Fundadores al paso, sólo desenfrenos.
Y ven con preocupación que cada día son más.
Los que patinan son amantes de los errores, los ceros y de algo opíparo.
Los que miran se hacen cruces.
Mientras, un matrimonio con sus dos hijos, compran pochoclo y entran todos a un cine
en patines de dos ruedas.
Juan Disante  -  Latinoamérica

jueves, 13 de octubre de 2022

Mercado frente al mar.

 

Senso

.
No soy un número en las estanterías

Por las mañanas al levantarme
el mar sacude mis orillas,
las cataratas me contienen,
el viento que rodea mis piernas
se lleva los pantalones.
La lluvia altera todo goce
cuando desde el balcón miro el cielo
buscando gaviotas
desnudo

Si en todo esto alguien supone sexo,
no está mal,
supone sexo.
En las ramblas de los márgenes
retumba la gran ciudad,
dentro de ella los mercados
desatan sus gritos
sus pasiones.
Los feriantes descargan hortalizas de sus carros,
en sus mandados las señoras
inclinan la cabeza sobre las nabizas,
un joven mira como una joven
aspira el aroma de las frutillas,
las muchachas cohibidas tocan con su meñique
los pimientos rojos.

"Deme medio kilo, pero que sean lindos".

Todo sonríen de felicidad.
La voz de un tenor le canta a Nápoles.
¿Acaso el mar no entrega su sal al piropo perdidizo
del alcachofero?
¿Y el viento no levanta las faldas de las niñas
que compran perejil?
¿No será que la lengua de las cataratas lame el ombligo de las toronjas
y la lluvia eterniza los humedales del género?
Una pareja de perdigueros juguetea al tocamiento.

El erizo alardea de arrullos.

El aroma de la albahaca se mezcla con los del pecorino.
Y el puestero de pescados,
que acaba de abrir una corvina para la parrilla,
sopla un beso al aire que termina cayendo
en una cadera bendecida y ostentosa.
Las aguas salobres y yodadas
mojan los pies de los changadores que cargan cajones
repletos de zanahorias betacaroténicas y remolachas azoradas de osadía
para la piel bronceada de las casaderas.

No soy un número.

No encuentro respuesta a los glotones apetitos
de la ciudad,
sólo reconozco en los íntimos mercados
el dejarse rodear por la libidez de un mar retozón
en olas que acosan la costanera del senso.
Bienoliente mar
que no cabe de travieso
en donde la expansividad del pepino,
la carnalidad del brócoli,
o la coquetería de las achuras
son sólo una excusa para el cariño
de las mañanas juguetonas
del tira y afloja.

Juan Disante - Villa Gesell

domingo, 28 de agosto de 2022

De días

Estrófame

cuatro veces al día

paso a paso

sin apuro

y daré oídos

a aquel patriarcal

bagaje defensivo

ay... ay...

ay máscara

de mis tentaciones.
Di Juan


miércoles, 10 de agosto de 2022

Barrio sur

 

Si vas a medir al barrio pobre por su molde
si vas a oír su reniego en corpudo tono
si vas a apreciar su cuerpo y su angostura
si vas a tropezar su vereda con su modo
si vas a transitar su manera gris y soleada
si vas a trazar su paciencia y su cintura
si vas a recordar el franco sentir de su mirada

probarás reserva de buena madera y temple
suburbana etiqueta de mandato y recuerdos 
tu favor renacerá en cimientos de casas bajas
el gran concreto no crece en solar de poco atuendo.

Jota Di  -  invierno  -  Buenos Aires

jueves, 21 de julio de 2022

Sí o No

 

Millones crecen
esperando a Concordia
sin estridencias
sin amalgamas encrespadas
sin espurio dominio
sin registros en los diarios
sin falsas esperanzas suman
con un sí con un sí.

El alombrizado Rencor señorea
con astucia devasta
con perrería aplaza
con delación urde la resta
con furioso odio aniquila
con un no con un no
muy pocos decrecen
...esperando a Discordia.

J

miércoles, 20 de julio de 2022

Estoy diciendo


a no entender ya más
el por qué de ciertas cosas.
Y creo estar diciendo
que mi corbata sigue en el placard,
mis pasos en el mismo rumbo,
muestro sólo lo que siento
la palabra lealtad me suena a cascabeles
en las mañanas brumosas
y en los desligados sueños.
Me he decidido
a no entender ya más
el lado oculto de los compromisos
mi gesto será por siempre mi gesto
aunque cambien mis zapatos
y me guste tanto la albahaca.
Creo que sigo diciendo
que no es un juego la vida
cuando en un pliegue se dobla
el sentir de cierto verbo.
Me he decidido
a no entender ya más
los enredos del cariño
cuando visto las mismas camisas
voy al mismo peluquero
y uso los mismos cueros.
Creo que estoy diciendo
mi malquerer por las celadas,
los conventos
y el bostezo.
Me he decidido
a no entender ya más
la razón de algún desdén
soy demasiado creyente
de la llaneza del requiebro.
Creo que estoy diciendo
que compartí con mi alma
las palomas a este ruedo
y no hay forma de entender
esto poco que hoy no entiendo.

Jota De 2001

lunes, 18 de julio de 2022

Hepáticamente

 


El hígado de la poesía
en su atonía resbalosa 
enfrenta un campo
retentivo
memorista
recogido
a caballo de un hechizo
que traslada el picor
a la víscera del nutricio.

Di Juan de Buenos Aires

viernes, 17 de junio de 2022

Es otra cosa

 

Un poema consta de palabras, sin embargo, un poema responde a leyes sintácticas. Esto es,    se necesita una garantía: la presencia de la sintaxis.

¿Qué es lo que hace entonces que la prosa sea poesía? Seguro que es la Música. Pero,         hay otra cosa.

Valéry decía que el poeta orquesta los recursos musicales del lenguaje.

Mallarmé decía “La música se une al verso para formar, desde Wagner, la Poesía”.

Hoy los argentinos podemos decir: “La música de Luis Alberto Spinetta se une al verso para formar la Poesía”.

Desde siempre, todas las artes aspiraban a la música.

Pero… pero, nos encontramos con que hay muy bellos versos que no tienen más música que la de la prosodia.

Entonces, desde Schopenhauer hay que agregar que todo arte es arte-filosófico-musical.

¿Es la poesía la suma de arte, filosofía y música? Símbolos, reflexión, sonidos. Intercalados… rodeados de íntimos silencios.

Mientras, noto en que a la prosa le falta música, y a la música le falta la idea. 

La poesía nos vuelve a nosotros mismos, nos centra y compromete, en vez de dispersarnos como la prosa. ¿Es el goce o la experiencia gozosa?

El poeta no recurre a este conjunto de arte e ideas en su condición de poeta, sino en su actitud de ser humano, palabreando el universo.

Es así que lo más valorable de la poesía no está en su caudal lírico impresionista, sino en su capacidad de conductibilidad y transmisión.

Rilke decía: “Cuando escribo, no miro la punta de la pluma; sigo el capricho, en el aire, de la otra punta de la lapicera”.

Hegel: “La función del filósofo es la de explicar lo conocido. El poeta es el que se conforma     con la perpetua novedad del mundo”.  Y en este sentido filosofía, poesía y música cumplen    una función liberadora:  la de enseñarnos a sospechar que este mundo no se limita a ser            lo que es. 

ES OTRA COSA.       

miércoles, 18 de mayo de 2022

Es un todo y Pachamama apura.

El carbono fue mi primer camino
Cuarenta millones de años
La escultura perfecta
La vida continuó
Tu misma familia
El agua y el aire en sus espacios
Y el cariño y la ayuda inseparables
Pedí prestado a tu especie
Disfruté el regocijo
Alimenté el todo
Pero acepto
Soy frágil, inestable
Cambiante
Tratable. 

¡ Ay !!...
Todo dio su salto
La fertilidad se cruzó con mi sentimiento
Crecí encharcada
Me abrazo yo misma
Cayendo al abismo recién veo la inmensidad
Abonos me cubren
Plásticos
Desechos
Desmesuras
Toneladas de sustentos en discordia
Mi sangre petrolera en la cultura
El ahogo del bióxido de carbono
Fluye el automóvil y se acelera
Los faros me enceguecen
La prisa me tropieza. 

Hay un virus en mi cuerpo
Metanovacasavionessoja
Me desaforestan
Polucionan 
Ya no sé contener inundaciones
Mis lágrimas
Mis sequías de ojos
Terremotos sacuden mis picores
Incendios en mi calentamiento
No puedo separar lo dulce de lo salado
Abandono este elemento y su ozono
No reconozco tus fronteras
Me queda poco tiempo
Soy tercer planeta y el padre Sol me pregunta
Ya no sé si seré la misma
Tomaré lo mio si tomas lo tuyo
Tomarás lo tuyo si tomas lo mío.  
Juan Disante  -  Buenos Aires

Estamos viviendo un periodo crucial. Todo se acelera. Los científicos nos dicen que sólo tenemos 10 años para cambiar nuestros modos de vida, evitar agotar los recursos naturales e impedir una evolución catastrófica del clima de la Tierra. Cada uno de nosotros debe participar en el esfuerzo colectivo. Me gustaría que este film pueda ser difundido. Compártelo. 

Aparta sólo 1 1/2 hora de tu rutina, conecta fuerte el audio de la PC y pone todo de tí.  Disponete a apreciar este precioso video en YouTube. Es muy importante que lo veas hasta el final. .  Seguramente tu conciencia global crecerá,    Clikea aca :  

lunes, 16 de mayo de 2022

Supongamos

 

Supongamos que usted una mañana se despierte,

se siente en el borde de la cama,
se mire el cuerpo,
se estire como un gato
y apretándose el riñón con su índice
diga bueeéh...!
Supongamos que una mañana usted se despierte...
poeta.
Supongamos.
Que deposite una gota de esternón
sublingual,
confine el regreso de un deseo
y frente al ingreso ventanal del sol
se hamaque.
Que levante las cuatro sotas que dejó tiradas anoche,
le recorte los tacones
y al periódico del día lo salpique
con matecocido y porfía.
Que le den ganas de dibujar bocas y zapatillas,
dejar escapar todos los adjetivos por las mirillas,
perseguir en paños menores a la metáfora menor
por toda la casa.
Supongamos que de repente se le aparezca la letra jota
¡minúscula!
y aquella vieja historia de la música
secrete.
Que los sedimentos sedimenten,
los nutrientes refrigeren,
los amores platonicen,
los perdedores ironicen.
Digamos... que a usted no le interese más otra cosa
que la semilla,
el desentono,
quebrar el semen.
Querrá fatigar el suburbio
si devino poesía,
resoplar su potrillo,
destemplar.
Vamos a suponer que sale a la calle en puntas de pié,
que salude cortesmente a una señora con sombrero.
"Buon giorno"
y en vez de una flor le obsequie un soliloquio.
Por un momento, supongamos
que al doblar la esquina del buzón
vienen a su encuentro Alejandra Pizarnik del brazo de
Julio Cortázar,
lo besen como a un viejo cómplice
y se vayan los tres abrazados hasta la última mesa
de un bodegón malhablado
a describir, muertos de risa,
el rechinar de los pecados
que pasan
en fila india... uno a uno...
sin desmudarse.
Piénselo.
Una mañana desatinada usted debería suponer.

Juan Disante

sábado, 30 de abril de 2022

En el café con Domingo Basile

    


Nos habíamos encontrado en el viejo café de nuestra juventud, en la misma mesa en que nos juntábamos a la salida del secundario....
...  tristes.
Habíamos compartidos reclamos y escrupulosas luchas....
.... ya dispersas.
Mirábamos por la misma ventana el pasar desabrigado de la ciudad. Sus incorregibles mitos. Sus infringidas promesas. Su pachorrienta...
.... memoria.
Muchos laberintos habíamos sorteado desde nuestro pasado. Nuestra aldea se había globalizado sin consultarnos....
.... ya nada era igual.
Pero no todo. Solo los niños pequeños seguían dejando estampitas en cada mesa....
.... el desparejado destino fue imborrable.
Una lágrima asomaba por los ojos de mi amigo. Gran donación y flaqueo emborronaba su frente....
...  su ajada fortaleza.
Balbuceó una gran generosidad que yacía dentro de su sellado secreto. Me fue inútil tratar de averiguar su decisión.... 
...  su ausencia.
Nada. salvo alguna razón absoluta podría haberlo impulsado a aceptar algún final....
... y estábamos siendo almas gemelas.
Comprendí. Debía intentar algo. Me atreví a decirle que en Latinoamérica las cosas estarían cambiando, pero recibí una sonrisa generosa, indulgente.... 
...  callada de él.
Allí percibí que cualquier tipo de cambios, para un lado o para el otro, sin distinciones, era imperativo para mi gran amigo de pupitre ....
...  terminó por contagiarme.
 
....... ¡¡ adagio !!

Mucho tiempo después, volví solo al viejo irredento café. Nunca supe más nada de él....
... no sé qué será de mi.

Juan Disante