Siempre vuelvo

Siempre vuelvo
a la duda irreprochable
de mis horas
a las pieles más sedientas
de mi anhelo
al domingo trastornado
de mis cosas
al gorrión más encumbrado
de mis lunes.
Siempre vuelvo
por la cuesta ascendiente
de mis peros
por la curva enredada
de mis tinos
por la senda humedecida
de mis síes.
Siempre vuelvo...
y cuando llego
es mi miedo
quien deshace las valijas
y el destino quien rearma
las alforjas.
Del nuevo trayecto
no se enteran
ni mis huesos.
               Siempre vuelvo.

Juan Disante -  2-7-2014

Portones

En el futuro tapiado ante mi
veo
montículos de selladas turbas
vetas tal vez duelistas
que nos atraviesan.
Embarazos sin éter
trapisondas áureas
atolladeros estancos
que vejan
que nos afrentan.
Y veo portones...
portonazos de Buenos Aires
de legendarios anales
de luchas ciudadanas.
Portones
que a la menor interpelación
de brazos enteros
mediacionamparosocorrojusta
a la suma concentración proletaria
sus cerraduras se derriten
sus vallas escapan
se abren de par en par
estallan.

Juan Disante - Cabildo - Junio/2017

Dimensiones

Tal vez nunca me entere

que este poema escrito en el espacio bidimensional de Newton

(una coordenada espacial y otra temporal), 

no sea sino una ilusión

que quiere expresar un universo multidimensional einsteiniano.
Sí sé

que el extraño mundo de la relatividad

en la que me sostengo

y no conozco 

es la que domina.

En el núcleo del drama de no entender nuestra poética

late la resistencia del sentido común. 

Las contradicciones no afloran en un punto de vista exclusivo

sino sólo con la aparición del Otro.

Puedo leer dos distintos poemas escritos seguidos 

en posición frontal,

pero otro poeta,

relativista o no,

estará escuchándolos desde lo lateral con una perspectiva dispar,
divergente.

¿Paradojas entre lo astronómico y lo cuántico?

Si.

Carecemos de la inmediatez de analizar en cuatro dimensiones,

pero el poema saldrá al mundo en varias anchuras dimensionales,

requisito que lo sitúa fuera del ámbito de nuestra experiencia,

pero no de nuestros instintos y musicalidades.

Aunque las discrepancias no amenazan la estructura lógica,

muestran lecturas subjetivas de un trasfondo objetivo,
elocuente,
inacabado

de la creación cósmica.

Juan Disante - Buenos Aires - Noche de septiembre/1º

tic-tac

desaprovechado

vano 

es cada minuto que pasa

sin tu contacto

tic tac

sin premisa

tic

sin creciente luna

arena que marca

tac

grano

a grano

tic

contra...

acto

tac 

Las músicas

Páginas errantes
traídas por la desacorde mufa
partituras ciegas
que mi piano no interpreta.

Pentagrama
ululación
que no dice nada de cierta substancia
destono inexistente en su destino
grita
vocerío.

Y en el cimiento
la voz desbrujada
de un retirado chelo que promete
un solo acorde
al final del vacío
viral.

Juan Di

Desasosiego

Hay quebranto y culpas en las calles desoladas
cuerpos caídos de contramano 
en cada curva del orden vehicular
un cambio cortés fumigando luciérnagas
entre las risas de los niños que abandonan las plazas
ancianos reponiendo adioses al venidero territorio
y en el deambular del cartonero las mujeres se descalzan
los hombres afinan el decir y piden indulgencia
como un silencio dominando la gravedad gasógena
rápido como un electro rayo atraviesa un fantasma olvidado
los frutos malheridos por el mentir cabalgan sobre el despueble

vuelve el cruce del indigerible ceremonial del dividendo

el bajo fondo amonedado en imaginarios juramentos

la turbiedad de encuentros auto nombrados patria
el descampe reinando en las mañanas desesperantes
con el Fondo sucumbiendo en la esperanza y lo constituído
entonces se intuye el hundimiento hacia el vacío

mientras que raíces y adoquines sostienen la sangría del grito.

Juan Disante

Osadía

el tibetano dijo
que iba 
en camino hacia
un aislamiento atrevido
de la ñoñera locuaz
iba
hacia un significante poético
que guardara lo despuntado
aquello expelido
              "sólo
              para empezar" 

Juan Di 

Serio

" Siempre hay cosas que no encajan. Es algo evidente, si no partimos de la idea que inspira a toda la psicología clásica, académica, a saber, que los seres vivos son seres adaptados, como suele decirse, ya que viven, y que por ende todo debe encajar bien. Si piensan así no son psicoanalistas.
Ser psicoanalista es, sencillamente, abrir los ojos ante la evidencia de que nada es más disparatado que la realidad humana. Si creen tener un yo bien adaptado, razonable, que sabe navegar, reconocer lo que debe y lo que no debe hacer, tener en cuenta las realidades, sólo queda apartarlos de aquí. El psicoanálisis, coincidiendo al respecto con la experiencia común, muestra que no hay nada más necio que un destino humano, o sea, que siempre somos embaucados. Aún cuando tenemos éxito en algo que hacemos, precisamente no es eso lo que queríamos. No hay nada más desencantado que quien supuestamente alcanza su ensueño dorado, basta hablar tres minutos con él, francamente, como quizá sólo lo permite el artificio del diván psicoanalítico, para saber que, a fin de cuentas, el sueño es precisamente la bagatela que le importa un bledo, y que además esta muy molesto por un montón de cosas. El análisis es darse cuenta de esto, y tenerlo en cuenta.
Si por una suerte extraña atravesamos la vida encontrándonos solamente con gente desdichada, no es accidental, no es porque pudiese ser de otro modo. Uno piensa que la gente feliz debe estar en algún lado. Pues bien, si no se quitan eso de la cabeza, es que no han entendido nada del psicoanálisis. Esto es lo que yo llamo tomar las cosas en serio. Cuando les dije que era preciso tomarse las cosas en serio, era precisamente para que se tomaran en serio el hecho de que nunca las toman en serio.”

*Jacques Lacan

La lluvia llegó tenaz

porfiada

perenne

anegando lo consciente

de mí

como hombre débil

disipó mi certidumbre

amortajando en líquido cristal

el total envolvente

y no puedo acallar mi gimoteo

( hay otros que ríen )

Juan Disante

Ausencias

Aquí

los requirentes pobre diablos

miran

en la noche que cayó

el resplandor cegante

de estrellas

que ya no existen más

                    creen en ellas.

Allí

la jerga del ciervo cómplice

en su tardío provincianismo
“la bolsa o la vida”

ríe y apremia
rastrea y no halla

                   hiato de un club de suicidas

                   avizorando lo que no está.

Allá

las catacumbas

de los primeros cristianos

la acumulación de esqueletos

desaparecidos

perturbando al imperio esclavista

obtuso

                    traumatismo redoblado.

Acá

límite de toda historia

entre la desmemoria

y la imposibilidad

de percibir inexistencias

concordancia del sujeto con el verbo

“lo más temido es lo más deseado”

                    y el estilete deseando penetrar

                    en nuestra noche y niebla.

Juan Disante - 21/1/18

LA CASA AZUL (V)

en el camino de la seda está

la clave

de la supresión biológica

en la Casa azul

más antigua de lo que creímos

                   extinciones repentinas y violentas

                   de costumbres y ambiciones

                   de los habitantes

de los caminos que marcan

una selección natural

primitiva lentitud

proba templanza

de registros fósiles y montañas

                   y otra selección natural

                   en precipicios apurados

                   rumbo a desapariciones periódicas

la Casa en lo profundo

afronta movimientos convectivos

de placas tectónicas

mientras una amplia red de cables submarinos

furtivos

constituye otro sistema

nervioso inteligente desesperante

(éranse por siempre sendas)

                  la economía política es terrino céntrica

                  lucha ciega

                  ¿la avaricia corta a cuchillo el ecosistema?

aunque la Casa sea helio céntrica

buscando su destino en la constelación

de Hércules

ese oxígeno que envuelve y perdona

la sustentable síntesis del todo

                  el insostenible aumento de sus pobladores

                  las concentraciones dejan a oscuras las moradas

la sencillez de la casa mondo lironda

                  el engolamiento del otro desarrollo

y una tardía colisión de caminos

hacia el fósil  

Juan Disante   1-1-18

Petición

Si unos pocos pidieron que el escarnio

volviera,

lentos serán

los paisajes del regreso.

Pero si otros

muchos otros

tantos que son

pidieran

por el desquebramiento de la piel,

por el complacimiento y la transigencia,

la inquina y el enredo,

la malmirada y el chamuyo,

la pillería y el rearmado;

y triunfaran,

triunfando o "triunfando";

entonces pues

mucho más tiempo aún

deberemos esperar

antes que las máscaras

del bufido

finalicen su desfile de época.

J.D.

Instantes

tal vez

el mejor momento de cada día

celeste a primera hora

sea el de regar

mis plantines

después 

cada día

un gato negro se cruza en  mi camino

me tomo mi tiempo

mis otras horas

de calma chicha

pero

una lluvia seleccionada de

impertinencias

y mal gusto

me aguarda

en un silencio mulero 

                        mineral y petrolero.

Di-Jota

La casa caída, mi tierra.

Deshabitada,

la hamaca se bambolea

en el jardín cubierto de ponderaciones acabadas.

Las risas de los veintitrés primos ya son un eco,

ya son preguntas,

ya nada es genético,
bien que ni patrio.

En la elongación de la osadía la casa pierde la forma tierna,

pendular,

de los tiempos felices.

Son subterráneos los caminos otrora prominentes,

con argamasa que ahora sostiene materia oscura.

En la granulosa mesa familiar de la cocina desprovista,

un café con leche espera el abandono.

Polvorosa sombrita sobre los muebles

con paredes que no son de una sola forma

ya cubiertas con la fetidez del musgo imperial
desbruñido de maneras.

Cómo decir del alborozo recuerdo de gritos virginales

y la inactual ternura absorviendo el centro del sistema,

cruzando la niebla del recuerdo, 

ante los tres pinos secos,

germinados de tierra negra y materia turbia.

Me acurruco.

Siendo la minúscula célula asombrada y muda,

recorro la casa de la gran familia diseminada

que trató de crecer humanos en una totalidad que no habla,

que sólo gesticula el desmonte.

Creo sentir el soplidito de una brisa suave

que bambolea la hamaca

como esperanza mudable,

soberana.

Juan Disante - Buenos Aires - 21/11/17

Un cuento de Abelardo Castillo

LA  MADRE  DE  ERNESTO                -                   Abelardo Castillo   -   Argentina.

Si Ernesto se enteró de que ella había vuelto (cómo había vuelto), nunca lo supe, pero el caso es que poco después se fue a vivir a El Tala, y, en todo aquel verano, sólo volvimos a verlo una o dos veces. Costaba trabajo mirarlo de frente. Era como si la idea que Julio nos había metido en la cabeza —porque la idea fue de él, de Julio, y era una idea extraña, turbadora: sucia— nos hiciera sentir culpables. No es que uno fuera puritano, no. A esa edad, y en un sitio como aquél, nadie es puritano. Pero justamente por eso, porque no lo éramos, porque no teníamos nada de puros o piadosos y al fin de cuentas nos parecíamos bastante a casi todo el mundo, es que la idea tenía algo que turbaba. Cierta cosa inconfesable, cruel. Atractiva. Sobre todo, atractiva.
Fue hace mucho. Todavía estaba el Alabama, aquella estación de servicio que habían construido a la salida de la ciudad, sobre la ruta. El Alabama era una especie de restorán inofensivo, inofensivo de día, al menos, pero que alrededor de medianoche se transformaba en algo así como un rudimentario club nocturno. Dejó de ser rudimentario cuando al turco se le ocurrió agregar unos cuartos en el primer piso y traer mujeres. Una mujer trajo.
–¡No! 
–Sí. Una mujer.
–¿De dónde la trajo?
Julio asumió esa actitud misteriosa, que tan bien conocíamos –porque él tenía un particular virtuosismo de gestos, palabras, inflexiones que lo hacían raramente notorio, y envidiable, como a un módico Brummel de provincias–, y luego, en voz baja, preguntó:
–¿Por dónde anda Ernesto?
En el campo, dije yo. En los veranos Ernesto iba a pasar unas semanas a El Tala, y esto venía sucediendo desde que el padre, a causa de aquello que pasó con la mujer, ya no quiso regresar al pueblo. Yo dije en el campo, y después pregunté:
–¿Qué tiene que ver Ernesto?
Julio sacó un cigarrillo. Sonreía.
–¿Saben quién es la mujer que trajo el turco? 
Aníbal y yo nos miramos. Yo me acordaba ahora de la madre de Ernesto. Nadie habló. Se había ido hacía cuatro años, con una de esas compañías teatrales que recorren los pueblos: descocada, dijo esa vez mi abuela. Era una mujer linda. Morena y amplia: yo me acordaba. Y no debía de ser muy mayor, quién sabe si tendría cuarenta años.
–Atorranta, ¿no?
Hubo un silencio y fue entonces cuando Julio nos clavó aquella idea entre los ojos. O, a lo mejor, ya la teníamos.
–Si no fuera la madre...
No dijo más que eso.

Quién sabe. Tal vez Ernesto se enteró, pues durante aquel verano sólo lo vimos una o dos veces (más tarde, según dicen, el padre vendió todo y nadie volvió a hablar de ellos), y, las pocas veces que lo vimos, costaba trabajo mirarlo de frente.
–Culpables de qué, che. Al fin de cuentas es una mujer de la vida, y hace tres meses que está en el Alabama. Y si esperamos que el turco traiga otra, nos vamos a morir de viejos.
Después, él, Julio, agregaba que sólo era necesario conseguir un auto, ir, pagar y después me cuentan, y que si no nos animábamos a acompañarlo se buscaba alguno que no fuera tan braguetón, y Aníbal y yo no íbamos a dejar que nos dijera eso.
–Pero es la madre.
–La madre. ¿A qué llamás madre vos?: una chancha también pare chanchitos.
–Y se los come.
–Claro que se los come. ¿Y entonces?
–Y eso qué tiene que ver. Ernesto se crió con nosotros.
Yo dije algo acerca de las veces que habíamos jugado juntos; después me quedé pensando, y alguien, en voz alta, formuló exactamente lo que yo estaba pensando. Tal vez fui yo:
–Se acuerdan cómo era.
Claro que nos acordábamos, hacía tres meses que nos veníamos acordando. Era morena y amplia; no tenía nada de maternal.
–Y además ya fue medio pueblo. Los únicos somos nosotros.
Nosotros: los únicos. El argumento tenía la fuerza de una provocación, y también era una provocación que ella hubiese vuelto. Y entonces, puercamente, todo parecía más fácil. Hoy creo –quién sabe– que, de haberse tratado de una mujer cualquiera, acaso ni habríamos pensado seriamente en ir. Quién sabe. Daba un poco de miedo decirlo, pero, en secreto, ayudábamos a Julio para que nos convenciera; porque lo equívoco, lo inconfesable, lo monstruosamente atractivo de todo eso, era, tal vez, que se trataba de la madre de uno de nosotros.
–No digas porquerías, querés —me dijo Aníbal.

Una semana más tarde, Julio aseguró que esa misma noche conseguiría el automóvil. Aníbal y yo lo esperábamos en el bulevar.
–No se lo deben de haber prestado.
–A lo mejor se echó atrás.
Lo dije como con desprecio, me acuerdo perfectamente. Sin embargo fue una especie de plegaria: a lo mejor se echó atrás. Aníbal tenía la voz extraña, voz de indiferencia:
–No lo voy a esperar toda la noche; si dentro de diez minutos no viene, yo me voy.
–¿Cómo será ahora?
–Quién... ¿la tipa?
Estuvo a punto de decir: la madre. Se lo noté en la cara. Dijo la tipa. Diez minutos son largos, y entonces cuesta trabajo olvidarse de cuando íbamos a jugar con Ernesto, y ella, la mujer morena y amplia, nos preguntaba si queríamos quedarnos a tomar la leche. La mujer morena. Amplia.
–Esto es una asquerosidad, che.
–Tenés miedo –dije yo.
–Miedo no; otra cosa.
Me encogí de hombros:
–Por lo general, todas éstas tienen hijos. Madre de alguno iba a ser.
–No es lo mismo. A Ernesto lo conocemos.
Dije que eso no era lo peor. Diez minutos. Lo peor era que ella nos conocía a nosotros, y que nos iba a mirar. Sí. No sé por qué, pero yo estaba convencido de una cosa: cuando ella nos mirase iba a pasar algo.
Aníbal tenía cara de asustado ahora, y diez minutos son largos. Preguntó:
–¿Y si nos echa?
Iba a contestarle cuando se me hizo un nudo en el estómago: por la calle principal venía el estruendo de un coche con el escape libre.
–Es Julio –dijimos a dúo.
El auto tomó una curva prepotente. Todo en él era prepotente: el buscahuellas, el escape. Infundía ánimos. La botella que trajo también infundía ánimos.
–Se la robé a mi viejo.
Le brillaban los ojos. A Aníbal y a mí, después de los primeros tragos, también nos brillaban los ojos. Tomamos por la Calle de los Paraísos, en dirección al paso a nivel. A ella también le brillaban los ojos cuando éramos chicos, o, quizá, ahora me parecía que se los había visto brillar. Y se pintaba, se pintaba mucho. La boca, sobre todo.
–Fumaba, ¿te acordás?
Todos estábamos pensando lo mismo, pues esto último no lo había dicho yo, sino Aníbal; lo que yo dije fue que sí, que me acordaba, y agregué que por algo se empieza.
–¿Cuánto falta?
–Diez minutos.
Y los diez minutos volvieron a ser largos; pero ahora eran largos exactamente al revés. No sé. Acaso era porque yo me acordaba, todos nos acordábamos, de aquella tarde cuando ella estaba limpiando el piso, y era verano, y el escote al agacharse se le separó del cuerpo, y nosotros nos habíamos codeado.
Julio apretó el acelerador.
–Al fin de cuentas, es un castigo –tu voz, Aníbal, no era convincente–: una venganza en nombre de Ernesto, para que no sea atorranta.
–¡Qué castigo ni castigo!
Alguien, creo que fui yo, dijo una obscenidad bestial. Claro que fui yo. Los tres nos reímos a carcajadas y Julio aceleró más.
–¿Y si nos hace echar?
–¡Estás mal de la cabeza vos! ¡En cuanto se haga la estrecha lo hablo al turco, o armo un escándalo que les cierran el boliche por desconsideración con la clientela!

A esa hora no había mucha gente en el bar: algún viajante y dos o tres camioneros. Del pueblo, nadie. Y, vaya a saber por qué, esto último me hizo sentir audaz. Impune. Le guiñé el ojo a la rubiecita que estaba detrás del mostrador; Julio, mientras tanto, hablaba con el turco. El turco nos miró como si nos estudiara, y por la cara desafiante que puso Aníbal me di cuenta de que él también se sentía audaz. El turco le dijo a la rubiecita:
–Llevalos arriba.
La rubiecita subiendo los escalones: me acuerdo de sus piernas. Y de cómo movía las caderas al subir. También me acuerdo de que le dije una indecencia, y que la chica me contestó con otra, cosa que (tal vez por el coñac que tomamos en el coche, o por la ginebra del mostrador) nos causó mucha gracia. Después estábamos en una sala pulcra, impersonal, casi recogida, en la que había una mesa pequeña: la salita de espera de un dentista. Pensé a ver si nos sacan una muela. Se lo dije a los otros:
–A ver si nos sacan una muela.
Era imposible aguantar la risa, pero tratábamos de no hacer ruido. Las cosas se decían en voz muy baja.
–Como en misa –dijo Julio, y a todos volvió a parecernos notablemente divertido; sin embargo, nada fue tan gracioso como cuando Aníbal, tapándose la boca y con una especie de resoplido, agregó:
–¡Mirá si en una de ésas sale el cura de adentro!
Me dolía el estómago y tenía la garganta seca. De la risa, creo. Pero de pronto nos quedamos serios. El que estaba adentro salió. Era un hombre bajo, rechoncho; tenía aspecto de cerdito. Un cerdito satisfecho. Señalando con la cabeza hacia la habitación, hizo un gesto: se mordió el labio y puso los ojos en blanco.
Después, mientras se oían los pasos del hombre que bajaba, Julio preguntó:
–¿Quién pasa?
Nos miramos. Hasta ese momento no se me había ocurrido, o no había dejado que se me ocurriese, que íbamos a estar solos, separados –eso: separados— delante de ella. Me encogí de hombros.
–Qué sé yo. Cualquiera.
Por la puerta a medio abrir se oía el ruido del agua saliendo de una canilla. Lavatorio. Después, un silencio y una luz que nos dio en la cara; la puerta acababa de abrirse del todo. Ahí estaba ella. Nos quedamos mirándola, fascinados. El deshabillé entreabierto y la tarde de aquel verano, antes, cuando todavía era la madre de Ernesto y el vestido se le separó del cuerpo y nos decía si queríamos quedarnos a tomar la leche. Sólo que la mujer era rubia ahora. Rubia y amplia. Sonreía con una sonrisa profesional; una sonrisa vagamente infame.
—¿Bueno?
Su voz, inesperada, me sobresaltó: era la misma. Algo, sin embargo, había cambiado en ella, en la voz. La mujer volvió a sonreír y repitió "bueno", y era como una orden; una orden pegajosa y caliente. Tal vez fue por eso que, los tres juntos, nos pusimos de pie. Su deshabillé, me acuerdo, era oscuro, casi traslúcido.
–Voy yo –murmuró Julio, y se adelantó, resuelto.
Alcanzó a dar dos pasos: nada más que dos. Porque ella entonces nos miró de lleno, y él, de golpe, se detuvo. Se detuvo quién sabe por qué: de miedo, o de vergüenza tal vez, o de asco. Y ahí se terminó todo. Porque ella nos miraba y yo sabía que, cuando nos mirase, iba a pasar algo. Los tres nos habíamos quedado inmóviles, clavados en el piso; y al vernos así, titubeantes, vaya a saber con qué caras, el rostro de ella se fue transfigurando lenta, gradualmente, hasta adquirir una expresión extraña y terrible. Sí. Porque al principio, durante unos segundos, fue perplejidad o incomprensión. Después no. Después pareció haber entendido oscuramente algo, y nos miró con miedo, desgarrada, interrogante. Entonces lo dijo. Dijo si le había pasado algo a él, a Ernesto.
Cerrándose el deshabillé lo dijo.

La casa grande III (en construcción)

Tenme bajo tu techo fiel

es bueno hablar

Universo

individuo y total no separados

lo bueno/malo no existe (coexisten)

no hay apetitos

sólo deseos

soles enteros tapando las sombritas

de los rostros

bajo la leche cósmica del nacer

francas puertas de ingreso

de tierra negra en tu amplio estar
infinitas ventanas a lo por venir
formación estelar

fuimos hechos

de tu donada materia oscura
de masas solares
de energía galáctica
cúmulo-relumbrón de nuestro ser

completando la ceñida medida de crecer humanos

semilla nuclear sostendremos

sin albas ni ocasos

soy retirada célula asombrada y muda

un corto astrónomo en busca de tus habitaciones

para sentir tu aliento de esplendor

alojarme en la hamaca paraguaya

tejida con cuerdas del Bosón de Higgs

donde me siento ileído

el dormitorio donde una mujer y un hombre

hacen la siesta

se aman

sueñan
eluden el llanto

la cocina donde antojamos el desayuno

la sopa

el día

abrigándonos en el fogón de los dichos
tomándo lo necesario

donde nadie juega a los dados

criamos a nuestros hijos

en jardines de pura luz

el campo adentro de Einstein

la materia y todo su contrario

donde todo se apelmaza

fluyendo de proposiciones en veloz calma

nada es estable e inmutable

con leyes tan cercanas a certezas ausentes
rehuyendo el dolor
no habrá armónicos fárragos de babeles
sin bretes
sin conversión

esperanzando a Stephen Hawking
muestranos tu lengua súper simétrica y quebrada

donde amadrigaron sus nidos

lejanos abuelos en cobijas soleadas

de sistemas eclípticos

y una universalidad espejante

que copió nuestros cuerpos mortales

nuestras descendencias

nuestros hogares tibios de cenas humeantes

orbitando

hay observancia en las ventanas

hay recurrencia en lo que parece desorden

explicaba Poincaré:

memoria

resonancia

franquear  la casa
sustraerse a las diferencias

tal vez deberíamos

ayudar a la creación a evitarle el trabajo

del buen orden cósmico:

entendernos en el cuidado

de nuestra residencia abierta
de nuestros acervos

para después del banquete
que el anonimato sea nuestra postrera ansia

y afluencia de verbo
adomiciliarnos 

                         adomiciliarnos
                                                  adomiciliarnos.

Juan Disante - 21/12/16 - Solsticio de invierno                

Pelusitas

El amarillado prevalecer de la fachada sorda

se interpone apurado

repentino

a traspié

a los pasos austeros de los no ávidos

en las caminatas con olor a arena

sobre los adoquines pisoteados del tiempo

y no hay respuesta del (h)ermitaño Hermes

sólo sonsacar al último tren descarrilado

a los huecos sabedores de huecos

que temen de las pelusitas que crecen

hoy no mañana sí

que no se afligen por los distintos verbos

peticionantes del quiero más

por la subterránea Buenos Aires

donde los ciegos siguen rompiendo sendas

tientando paredes. 

JuanD

El Tiempo

Engraciamiento y escarnio pasionales

están muy cerca recorriendo uno a uno los asuntos

constatan

repelen

intercambian frecuencias

malogran el dicho antañón aún vigente

reparten la vara de cada instante

sostienen matraqueos al aire factible.

                          —-

Y un día se van de sí

interponen calzas entre inocencia y desapego

desguace y absolución

desarmonía y maridaje

rencor y bobera.

                        —-

Al cabo

se abalanza con sus omegas

el Tiempo desojerizado

sin tirria ni adoración terrenal

y consigue lo que no alcanzó la razón del periquete:

despunte final de su achicharrante piel

tan cerca de lo esencial.

Juan Disante  -