Octavio Paz

"El poema es un espacio cargado de inminencia, una parvada de signos que buscan su significado. Y la nueva poesía será de la otredad, una poesía en la que se juega una percepción simultánea de que somos otros sin dejar de ser lo que somos y que, sin cesar de estar donde estamos, nuestro verdadero ser está en otra parte".

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El Otro

Lacan dice que la constitución del cuerpo depende del Otro. Es a partir de la relación con el Otro primordial que se constituye el cuerpo del niño. El otro, al mismo tiempo que lo confronta con su imagen, le dice por ejemplo: "Tenés los ojos de tu padre".
Esos significantes pronunciados por los padres se ligan a su imagen y se incorporan a la identidad que el niño asume.
La identificación simbólica impide que el niño quede atrapado en el mundo imaginario.

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¿Literatura autista-verbosa?


Jacques Lacan sorprende cuando indica que no es el mutismo lo que le parece lo más sorprendente entre los autistas, sino la verborrea. Ni siquiera se trata de una observación clínica, cuya pertinencia no se dudaría, sino de la orientación esencial para abordar la especificidad de un tipo clínico original. ¿Qué es la verborrea? Sino un uso de la lengua de donde la enunciación se ausentó. Ahora bien, la enunciación inscribe el goce vocal en el campo del lenguaje. La voz como objeto pulsional no es la sonoridad de la palabra [voz], sino la manifestación en el decir del ser del sujeto.Es una constante mayor del funcionamiento autístico el protegerse de toda emergencia angustiosa del objeto voz. De la suya propia, por la verborrea o el mutismo, de la del Otro, por el evitamiento de la interlocución. El autista es un sujeto que se caracteriza por no haber incorporado el objeto vocal que soporta la identificación primordial, resulta de eso una carencia de Sí, en su función representativa del sujeto. Cuando el goce del viviente no se cifra en el significante, la manifestación clínica más manifiesta, subrayada por todos los autistas de alto nivel, reside en una escisión dolorosa entre los afectos y el intelecto. Las otras características del cuadro clínico son algunas de las consecuencias.
La representación más difundida autista es efectivamente la de un ser mudo, de modo que Lacan sorprende, con ocasión de una de sus raras indicaciones concernientes a estos sujetos, calificándolos de "verbosos": "Qué le cueste entender [escuchar], dar su alcance a lo que dicen, no impide que sean personajes más bien verbosos”

psicologia

Diálogo con mi Otro

-- El Lenguaje es el camino y la Poesía el atajo.
-- ¿ Te parece que es así ?
-- Seguro. Pero, ¡atención! en el atajo nos encontramos con lo inesperado del sendero. Todo pedrusco tosco.
-- ¡Furtivo risco! Te agrego que el poema-travesía requiere de un esfuerzo descomunal para poder levantar el velo del horizonte.
-- Velo... velo... rugoso acre. Nos obliga a revisitar todo de nuevo. Engendrar cordeles.
-- ¡ Reeducarnos ?
-- Si. Se espera siempre que la poesía desenvuelva aquello diferente que no está a la vista de lo que seduce la acción de los hombres.
-- ¿ De qué materia está hecha la seducción de los hombres ?
-- Se hace muy difícil percibirla. Seguramente, en una anómala época de improbidades, lo único que pueda salvarnos es abrir caminos con la poesía.
-- ¿ Volveremos a la senda de Homero ?
-- ¿¡... !?
.
.
.

POESÍA ESPECTRAL

Nos orienta, para la composición poética, a usar el más amplio espectro del discantar y la atrevida recién llegada voz del reflejo.
Más el formato, que la sumisa matriz.
Más el cómo de la armonía, que el qué de la melodía.
Más arquitectura vegetal, que materia rústica.
Ni gongorizar ni estar en la vena lugoneante del realismo residual
Hacia una quebradura doble de la palabra y la sintaxis en cautiverio.
La del sueño.
La de la dermis simbolizable.
La de los significantes indulgentes.
Algún día caerá la viruta impresionista de la forma,
y todo será refinado fundamento,
asunto,
luz.

lunes, 28 de octubre de 2019

Samuel Beckett


.
Beckett se pasaba las mañanas en la cama,
observaba pliegues, cristales, manchas de la nada.
La más afortunada de todas sus amantes, Peggy Guggenheim,
le susurraba al oído: "escritor frustrado".

Él nada, un tipo raro, esponjoso.
Por las tardes tocaba el timbre en la casa de su amigo
James
donde atendía Lucía Joyce.
"Vengo a ver a tu padre, no a ti".
La hechizada Lucía despedía llamas de su boca,
pero se enamoró perdidamente de él,
lujurioso y críptico,
jamás volvió a la casa "Ulises".
Comenzó a beber un whiski tras otro en el "Cluny"
y convidaba a quienes le leyeran "La Divina Comedia"
Su habitación del boulevard Saint Jacques ofrecía
un dejo de espera,
vasos rotos y un gentilicio irlandés,
el retrato de su esposa Suzanne,
nada más.
No había muebles, ni correspondencia,
ni siquiera vacío.
En un papel arrugado de su chaqueta una frase:
"La caída de un ángel tiene el mismo valor estético que la caída de una hoja".
En el cieloraso impreso con carbón:
"Godot".


domingo, 20 de octubre de 2019

Fuimos


A mansalva
el recuerdo
busca lo que no fue
cenizas en el barro
polainas que no dejan huella
escaramuza a contra viento
y la belleza reaparece en el verbo
turba de motes parcos
pisadas de alelí
algo de lo que puse
ocurrió
el poema que aprendí
en presagio.                              jota
----------------------------------------------------------------------

"" Fui como una lluvia de cenizas y fatigas
en las horas resignadas de tu vida...
Gota de vinagre derramada,
fatalmente derramada sobre todas tus heridas.
Fuiste por mi culpa golondrina entre la nieve;
rosa marchitada por la nube que no llueve.
Fuimos la esperanza que no llega, que no alcanza,
que no puede vislumbrar su tarde mansa.
.........
Fuimos abrazados a la angustia de un presagio
por la noche de un camino sin salidas,
pálidos despojos de un naufragio
sacudidos por las olas del amor y de la vida.
Fuimos empujados en un viento desolado...
sombras de una sombra que tornaba del pasado.
Fuimos la esperanza que no llega, que no alcanza,
que no puede vislumbrar su tarde mansa.

Fuimos el viajero que no implora, que no reza,
que no llora, que se echo a morir "".

Homero Manzi - Goyeneche :

clik acá:  https://www.youtube.com/watch?v=vGaGpz6G358




lunes, 14 de octubre de 2019

Aún La Plata

Todavía
los azulados
se abren paso cargando frenesíes
agitación
aversión
se confunden ante el desmoronamiento
del tupido bosque de tendones vivos
del gemido desgarrando el cemento
del primer indolente haciendo su valija
no perciben
el flujo de la marea trayendo la evacuación
y que lo que se creía imposible
anticipa
sucede
en el aire de mujeres
atravesando verdes.
Juan Disante

sábado, 12 de octubre de 2019

Por qué... ?



¿Por qué cosechamos más razones que memoria?


.
Está el material 
donde se construye
que se va
que vuelve
se hace humedal 
se hace río
que fluye.

Nos esforzamos
la labramos en el surco
pero no la ejercitamos
la olvidamos
a ras de terrones
esperando que aparezca
sin vendimia
sin buenas a buenas.

Y ella sigue
no está separada de los cuerpos
busca la esperanza.
se cimenta piedra a piedra
se espiga
en cada horno del tiempo
a pesar de todo ello.

Juan Disante

sábado, 5 de octubre de 2019

Mariposita

El Amor es lo que queda de la contienda
y no lo hay sin palabras
sin arrepentimientos
donde el paroxismo verbal se desborda
acepta la sinrazón 
la cadencia del canto pesa más que el sentido
y a su vez oculta su vergüenza
cobra ardor.
El tren viajó cuatro años y se aterraron 
que pudieran ser cuatro siglos viendo pasar 
el frío solitario de la ciudad,
en los bordes el paisaje se desgarraba en revoloteos alocados.
Sin pudor el amor es palpitación
la súplica no existe cuando la mariposita acepta sus tachas
en la superficie está la mácula
pero la mácula no engrandece el reencuentro 
sino que es el nuevo ritmo amoroso del suicida
que cada noche recorre la calle Corrientes
buscando lo extraviado por la desatenta vida.
El requiebro tardío es una forma literaria exquisita del habla
pero la devoción afectiva es la pasión sincera
profunda
del regreso definitivo.  
Juan

"" Mariposita, muchachita de mi barrio
te busco por el centro
te busco y no te encuentro
siguiendo este calvario
con la cruz del mismo error
te busco por si acaso nos iríamos del brazo.
Vos te equivocaste con tu arrullo de escenas palpitantes
y yo con mi barullo de sueños delirantes
de un mundo engañador.
¡ Volvamos a lo de antes !
¡ Dame el brazo y vámosno ! ""  

sábado, 21 de septiembre de 2019

La nave va

La nave va
saturada de inequidades
traficando su recarga 
en cada puerto
regalando cetros
como comisiones
endeudando alegrías
como adelantos
empeñando almas 
a mísero futuro.

Mientras
el candor la observa pasar
las abejas huyen
los zorzales
los sapos
los lisiados
el derrumbe
el calentamiento
funestas borrascas del oro
desempolvan los viejos cascos
la tierra tiembla.

La nave va...

Juan Disante

domingo, 8 de septiembre de 2019

Tal cual


El buque narcisista 
del ser desear
avanzó hasta la no medida
costa a consagrar
mas no pudo calcular la restinga
el risco a contrafilo 
la profundidad ofendida
los cebadores del sistema.

La tormenta hizo el resto.

Días después
con malacates vindicatorios
y guardacantones cómplices
arrastraron desde la mar
tres secciones de un navío destrozado
decenas de muertos
y un error cesariano 
de omnipotencia.
Juan Disante

sábado, 24 de agosto de 2019

Luciferino fuego

Resultado de imagen para fuego en el amazonas

Roma pide una sola llama
como todo gran incendio
poseído de una lira
en tono grave
las ciudades
los libros
los documentos
toda carne viva
por la desaparición del éter de Criptón
desde el socavón remoto
de la pérfida chispa
del desmonte
del oráculo del mal
siempre será
de la Roma abierta
siempre será
la Atlántida sumergida
siempre será
la cabeza del Dragón
y el occidente del cisne.
Juan Disante  -  Florida 24/8/19

martes, 20 de agosto de 2019

Busco a mi Otro


Tú, la nada,
estás en mi 
meollo.
El otro, el todo,
me mira desde lo lejos.

Tú, indomado,
compenetras mi destino
en ésta piel.
El otro
no deja de tentarme.

Tú, dolor, 
habitas mi herida.
Como permanece unido
el pasado en el
futuro. 

Tú, pasión,
Resultado de imagen para marc chagall the magiciantan olvidada
apegada a mis horas.
Mas, el esquivo absoluto, no,
merodea solo sus contornos.

Tú, deseo,
borbotea saliva
en mi lengua.
El tajante todo
desanda distante.

Tú, tranquera,
obstruyes mi camino,
mi instinto.
El otro libre dispar,
no se muestra.

Tú, poseer,
me ofreces mucho.
Menos lo demás,
el conjunto, 
la inabordable inmensidad.

Tú, palabra,
inundas mi ser.
La vastedad
desvincula su verdad
enmudece su voz.

Tú, sueño,
me muestras cada noche
al otro inasequible pleno
Mi único abrazo
con el total feliz.

Tú, vigilia,
me devuelves 
la espada en la llaga.
Vuelvo a mis escaseces,
a la orfandad de totales. 

Solo me mira..
Autor: Juan Disante -  Argentina
Obra plástica: Chagall  - Francia



domingo, 18 de agosto de 2019

Lapiceras

Vallejo-georgette.jpg


Lapiceras oblicuas son lo más deseado.
Lo otro: el tiempo cuántico que roza narices
sin percibirlo,
es el tiempo amontonado,                                         
huido.
Ya no es colonoscopía lo necesario,
buscaremos contornos
que nos partan el pecho
con tintas de mil colores.
Que César Vallejo opere
nuestro corazón
por toda la identidad
faltante.


                                           César Vallejo y Georgette
Juan Disante - Buenos Aires

lunes, 8 de julio de 2019

El frío silencio no puede ser



Cómo ríen los niños
tan sutiles  como suspiros
cuando escuchan y no tienen oídos para el lamento
espíritus disueltos en el aire
juegan y juegan en la vereda
mientras sus padres hacen equilibrio
sobre una cuerda destemplada
quizá algo quede en la memoria.

Cómo empollan el futuro los niños
sus memorie custodian el silencio
de sus cunas cercanas
retienen el recuerdo que aflora
cuando los tambores redoblaban
y el arrorró se llenaba de callada voz
como si dentro de la música existiera
un silencio oculto por lo que vendría.

Cómo sueñan los niños
el murmullo de la alegría del bosque
donde  no existe el final del caer
sus lenguas les pertenecen
su lenguaje es de los viejos abuelos
su todo llega parcial
llama que quema en la oscuridad
del adelantado despertar.

Como retienen los niños
cuando la boca cocida se llena de voces
sus deseos de abrir los oídos atentos
como si fuera una espera
frente a un ejército de ruidos necios
ante la merma de hechos ladeados
que siempre impiden la llegada al puerto
en ojos mirando hacia otro lado.

Cómo berrean los niños
ante el mutismo del no saber
agolpándose en el no regreso
ya el abrigo está vacío
la vereda es muy fría
la pancita cruje
mientras el sol siga cayendo
habrá una voz escondida en el silencio.

“A nuestra vida la han cambiado”.

      
Inspirado en Italo Calvino y empleando algunas de sus palabras
Juan Disante  -  En épocas de sordomudez.                 
 

  


sábado, 22 de junio de 2019

Por la vuelta


Imagen relacionada


Volverás
al sur del sur
tu oblongado y vasto pensar
donde están tus cosas
y las nuestras
descarnando la potencia del decir
cuidando al caminante
que no se atreve con los canales vedados
tan soterrado por geográficas coloniales.

Volverás 

como el amor propio vuelve al barro
como el sudor humilde y hondo
como la justicia de lo justo
que siempre vuelven 
al campo del hacer
de este sur dolor.

Volverás...
                                 Juan Disante  -  Solsticio de invierno  

lunes, 17 de junio de 2019

"El secreto de Crickey Hall"


Resultado de imagen para el secreto de crickley hall



" Disfruten del castillo 
pero no deje que sus hijos bajen al sótano
puede ocurrir lo que no debe ocurrir
mucho frío
muchas escaleras para entrar
sólo una para salir
puertas que cierran solas
es obscuro
no hay juegos de niños
hay incertidumbre
torturas
no bajen 
lo verde es negro
lo azul, amarillo
un turbio túnel al río
                                        ¿y los muertos?
se ahogaron en la inundación del 76
                                        es enfermizo
no es peor que el mismo infierno
si no crees en los fantasmas ¿Cómo los llamas?
                                        Historia
ese hombre está enajenado 
por eso es tan cruelmente corpóreo
y espectral
encontraron otro cadáver en el estuario
mas les vale prepararse para dejar este lugar
si quiere a sus hijos no los deje aquí.
                                        lo haré cuando regrese de Londres
no bajen al sótano
dios nos perdonará por los desaparecidos ".
Juan Disante - 17/6/19  (Del film)

domingo, 16 de junio de 2019

Si alguien...


                              Si alguien...
de repente
                                                    alguna vez
                          repetir
                          intentar
                                                    insistir
...
                          Si alguien...
solitario
                          repeler 
                                                    reanudar
                          alguna vez
                                                    pretender
despoblado
...
                         Si alguien...
tales 
unos                
                         relanzar
                                                    sopetón
repentizador
                         replicar
socarrón 
                         zaherir
...
                         Si alguien...
                                                    domeñar
dignatario   
                        recurrir
                                                    repulsar
                        incordio
                                                    socavo
resuelto
                       conversión
                                                   trastoque
... 
                       Si alguien...
apremiante
señoreante
                       legitimando
...
Si alguien...    Si alguien...        Si alguien...            

                         
Juan Disante - Argentina/2019

sábado, 15 de junio de 2019

Florida, mi barrio.



Vicente López se dibuja como el descontaminante oxigeno de la gran urbe de Buenos Aires. Su soplo es tan sutil que revive a un hombre pero no apaga una vela.

Pero, tal vez los más grandes valores, se profundicen y afirmen en la tranquilidad del pequeño barrio de Florida, donde antañazas casitas de tejas se envuelven en un ramaje de oliváceo verdor de atrevidos matices. Muchas de sus calles son verdaderos túneles cubiertos de follaje, donde al final del túnel se vislumbra ciertamente la luz del anhelo.  

Nadie sabe aún cuál es la entrada al barrio de Florida donde el oxigeno sigue siendo emperador, pero, para su orientación, un fundador arquitecto genial ha tenido la idea de modelar, con sólo maderas, dos preciosas estaciones de ferrocarril, hoy arrinconadas, pero aún presentes.  

La ciudad sigue oculta para todos aquellos descreídos, pero para aquellos otros que ofrecen su ánimo y se animan a atravesar ese oculto laberinto de la tranquilidad, se muestra generosa. Entonces se puede descubrir una visión que no defraudará las ilusiones más románticas: pequeños palacetes coloniales, con fosos y atalayas, un viejo escrito en una loseta: "En casa de Gonzalo, más puede la gallina que el gallo". También pueden surgir algunas capillas con intensiones góticas, antiguas peluquerías en donde todavía se calientan las toallas para aflojar la barba de los clientes, ciertas calles sin tráfico donde aún los chicos arman competencias y las chicas dejan marcada en la calzada la rayuela de Cortázar.

Aún reflejo que aquella creciente curiosidad por Florida fue la visita de ese porteño peculiar que un día vino a preguntar cuáles eran los mejores días para encontrarse con esos misterios que anunciábamos. Entonces le dije: 
-- Vea, la única posibilidad es que usted se proponga recorrer la barriada un temprano domingo de sol. Comience desde A. del Valle hacia el oeste, lejos del sensacionalismo de Olivos. Allí va a encontrarse con cafesuchos que pueden ofrecerle la mayor variedad de tragos matapenas y tortillas de butifarra. El cantinero se va a sentar a su lado para “hacerle pata” y escuchar sus cuitas. La tertulia de hombres contando mentiras en "Tiempos Modernos". Se va a cruzar con las bibliotecas mejor montadas, como "Sudestada". 
Donde hace años existía una librería o biblioteca, hoy la vecindad pide tres. Con plazas en donde la gramilla sigue saliendo entre las baldosas y con algún libro de cuentos, olvidado en el banco centenario. El único busto de Federico García Lorca de todo el País, la casa museo de varios escultores y pintores. Las aglomeraciones de glicinas en la calle del pecado. Alguna parejita de enamorados, con el prurito de ocultar las nuevas y secretas formas del amor en Florida. Los domingos, los fogosos floridenses muestran deseos sin fin, su voluntad de apoderamiento del paisaje crece, para luego deshacerse como la espuma, como una promesa de estudiantes. 

En la calle Haedo 1683 va a admirar la vetusta y gallarda casa de Vito Dumas, el navegante tan solitario, que fue olvidado por todas las autoridades. La casa de la esquina Liniers y del Valle donde tuvo lugar la famosa reunión en los años veinte con los más reconocidos escritores y artistas de aquella época. En donde Horacio Quiroga acosó a Alfonsina Storni para que lo acompañara al Chaco, mientras Quinquela Martín le decía a Alfonsina que no le haga caso a ese loco desenfrenado.

Lugar de artistas y escritores. Dormitorio de notables. Territorio de memoriosos.
Esto ya sería la Florida vieja y muy cerca del Teatro de Repertorio, se puede apreciar la casa del eterno actor Nathán Pinzón y detenerse a escuchar “Va pensiero…” desde alguna ventana, la obra más ambiciosa de Giuseppe Verdi, Nabucco.

Va a comenzar a comprender cuando sienta el aroma a café a la turca de “Las Cortaderas”. Y de paso, la caída de la banalidad en la plaza de los escultores frente a la estación J. B. Justo. Las esculturas se forman y se deshacen según la gente las admire. Un adolescente que habla por celular como esperando una rumia o un fallo a sus inquietudes. El de la albañilería que pone ladrillo sobre ladrillo. No falta nada. Un zorzal y un enjuto danés ofrecen una disputa verbal.
María barre la vereda. La jubilada teje. El marido en una dilatada francachela con amigos prefiere no hablar de política en una solazada quinta Trabucco.

El sol parece resplandecer en el gran día. Es el momento del descubrimiento de Florida, la medida del hombre. En la esquina de Santa Rosa y O’Higgins nace la tan preciada soledad de un barrio, que como un pecador arrepentido, se deja aprehender por el visitante. Algún desprevenido ciclista fracciona el panorama del gratificante retiro y se confunde en la lejanía. Mientras la última familia de sapitos furtivos resiste el lento avance del cemento. Claro, los teros ya se retiraron. Aunque los zorzales siguen resistiendo desde las cuatro de la mañana.

Tal vez, lo maravilloso de los floridences que se vuelcan al sol, se encuentre en lo intrascendente de sus caminatas domingueras. No hay nada de singular en gozar del propio barrio. Sólo verificar que los tilos, los naranjos y los jacintos siguen allí. Sin novedades. Sin nada para destacar. Todo ese conglomerado de mil puertas, con ritmo de pasos lentos y despreocupados, no se olvidan de que a pocas cuadras los espera la ribera de aguas leoninas, después de las pastas del mediodía. 
Siente el artista su ciudad, su contorno, la historia de sus casas, sus chismes, los secretos que se inician, las leyendas que se van extinguiendo por el cansancio de sus fantasmas. La poesía asoma resuelta. 

Cuando se avanza por la calle Warnes hasta Melo aparece el sagrado silencio, pero acompañado por todos los silencios y por el canto de los pájaros. Ese aire llega con su risa de ángel nutricio y sobre los muros aparecen textos del Grupo Poético Floridense asentando sentencias como “Sin poesía no hay ciudad”. Brota la frase oportuna, la mitología freudiana, los colores rompientes de un graffiti populachero en los muros descascarados, los rasguidos de cuerdas trayendo la picardía de vaya a saber qué chacarera doble. Mientras desde una ventana el tintineo de un piano y la queja de  un bandoneón fusionan a Mozart con Piazzola y todos con un atisbo de auge y añoranza para volver. Siempre volver.   

A pesar de todos los tropiezos en el empedrado de siempre, Florida está pensando sin descanso en la juglería, en el éter, en la irrupción del árbol a flor de piel.

Juan Disante

miércoles, 29 de mayo de 2019

Herméticas ventanas


tras las ventanas
Resultado de imagen para ventanitas de arrabalalguien sigue nuestros pasos
sobre el empedrado residual
juzgan en clandestinidad
nuestro andar cabizbajo
recogiendo sobrantes
                       cartoncitos
tal vez tapitas
o la historia de lo que fuimos

las apariencias no se disipan
de esos rostros desdibujados
                       espiantes
detrás de cristales precintados
en ese azar 
                        encontrando
nuestros cuerpos desnudos in fraganti
                       mendicantes roedores buscando el sebo
extranjeros
furtivos

¿qué hay para vigilar en este reino del desmonte?
quizá una verdad falaz
retardando el conocimiento
que dice cuidar nuestra ufana
maldición permanente
de seguir buscando debajo de los adoquines
                      el terruño tardío
volviendo a dar esa luz 
                      resistente.

                                  

Juan Disante -  Argentina

martes, 7 de mayo de 2019

Volviendo


Resultado de imagen para dar vueltas


Dar vueltas sobre sí mismo
cada vez
y reiniciar al día
todo
o parte de él
repitiendo el comienzo
el embrión
tal cual lo ordene
la insistencia
la alteración
de los verbos
el andar
verse flamenco
cautivo del inicio
despojando el yo
e ir tras el gerundio definitivo
indefinible
buscando
             buscando
                         buscando.
J.D.

lunes, 29 de abril de 2019

garúa física


                                                                 






 Resultado de imagen para gotas de lluvias


El chubasco
pasó a mi lado
y pegó en la frente de mi otro.
Resbalé en la calzada
y hace ya tiempo
que infinito estoy cayendo.
                Esta rala demora apremia mi reflexión:

" Esperando los recuerdos
en los comezones
siempre se cae
               cien mil empeños viejos
la materia está en defensa
cambia nuestra percepción
del espacio-tiempo
como tu densidad y la mía
cambian tus facultades
y mis sabores
               tal el reto de la gravedad cuántica
que reconcilia con lo relativista
se convierten en amantes
               el universo tendrá su última palabra
aprenderemos de nuestros quereres
terrenales
               mirando hacia atrás en mi alud
veo teorías erráticas de la física mecánica
y de los amores desconcordes
(contienen tanta paja que olvida al trigo)
               el espacio-tiempo no es entidad absoluta
pero mi caída en ese espacio es congeniante
no sé cuánto tiempo más tardaré en llegar a la culada
              territorio incierto
apócrifo
en el trastazo final
              la curvatura  no me permite darme vuelta
              pero acabaré por renacer
              y volverte a amar
que le vamos a hacer. "   
                                                                                   Juan Disante - Argentina - Otoño de inclemencia

martes, 19 de marzo de 2019

Montañas y valles


Resultado de imagen para sisifo y hormigas


... pateando botellas de cerveza vacías en el terroso
sendero del suburbio porteño
hojitas de jacarandás volando al empedrado 
alfombrado de lágrimas de sexo perdido
entre la mugre y las flores
un neceser machucado sin nombre
tickets de venta con sentido
ajuares desgarrados
colas de cigarrillos por doquier
fósforos para un fuego fracasado
percudidas camisas sin destino

... desde la calzada
una hormiga solitaria empuja un canto rodado hacia la cumbre de la acera
el ascenso por la pendiente es penoso
absurdo  
pedregullo gigantesco frente al periplo de una inocencia
condenada por los dioses a un castigo de por vida
sabiendo que antes que alcance la cima
siempre la piedra precipitará al valle

... una y mil veces el origen llama
y el mito de Sísifo se repite
peñasco cuesta arriba
derrumbe cuesta abajo
la montaña expulsa frente a la insistencia
eternamente
pero la cúspide no ha de alcanzarse jamás
todo héroe está dedicado a no poder acabar ninguna obra triunfal
sin superar lo temporal hacia lo eterno

... las guirnaldas están esperando
la suma de las generaciones futuras 
entre las vereditas pobladas de despojos
y el universo probo. 

                                                                                      Juan Disante - Frente a un nuevo otoño / 2019