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En elaboración, hasta que pueda desocuparme y termine de medir el caudal de significantes que corre por las cañerías. Contacto: juansoloideas@gmail.com

Octavio Paz

"El poema es un espacio cargado de inminencia, una parvada de signos que buscan su significado. Y la nueva poesía será de la otredad, una poesía en la que se juega una percepción simultánea de que somos otros sin dejar de ser lo que somos y que, sin cesar de estar donde estamos, nuestro verdadero ser está en otra parte".

El Otro

Lacan dice que la constitución del cuerpo depende del Otro. Es a partir de la relación con el Otro primordial que se constituye el cuerpo del niño. El otro, al mismo tiempo que lo confronta con su imagen, le dice por ejemplo: "Tenés los ojos de tu padre".
Esos significantes pronunciados por los padres se ligan a su imagen y se incorporan a la identidad que el niño asume.
La identificación simbólica impide que el niño quede atrapado en el mundo imaginario.

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¿Literatura autista-verbosa?


Jacques Lacan sorprende cuando indica que no es el mutismo lo que le parece lo más sorprendente entre los autistas, sino la verborrea. Ni siquiera se trata de una observación clínica, cuya pertinencia no se dudaría, sino de la orientación esencial para abordar la especificidad de un tipo clínico original. ¿Qué es la verborrea? Sino un uso de la lengua de donde la enunciación se ausentó. Ahora bien, la enunciación inscribe el goce vocal en el campo del lenguaje. La voz como objeto pulsional no es la sonoridad de la palabra [voz], sino la manifestación en el decir del ser del sujeto.Es una constante mayor del funcionamiento autístico el protegerse de toda emergencia angustiosa del objeto voz. De la suya propia, por la verborrea o el mutismo, de la del Otro, por el evitamiento de la interlocución. El autista es un sujeto que se caracteriza por no haber incorporado el objeto vocal que soporta la identificación primordial, resulta de eso una carencia de Sí, en su función representativa del sujeto. Cuando el goce del viviente no se cifra en el significante, la manifestación clínica más manifiesta, subrayada por todos los autistas de alto nivel, reside en una escisión dolorosa entre los afectos y el intelecto. Las otras características del cuadro clínico son algunas de las consecuencias.
La representación más difundida autista es efectivamente la de un ser mudo, de modo que Lacan sorprende, con ocasión de una de sus raras indicaciones concernientes a estos sujetos, calificándolos de "verbosos": "Qué le cueste entender [escuchar], dar su alcance a lo que dicen, no impide que sean personajes más bien verbosos”

psicologia

Diálogo con mi Otro

-- El Lenguaje es el camino y la Poesía el atajo.
-- ¿ Te parece que es así ?
-- Seguro. Pero, ¡atención! en el atajo nos encontramos con lo inesperado del sendero. Todo pedrusco tosco.
-- ¡Furtivo risco! Te agrego que el poema-travesía requiere de un esfuerzo descomunal para poder levantar el velo del horizonte.
-- Velo... velo... rugoso acre. Nos obliga a revisitar todo de nuevo. Engendrar cordeles.
-- ¡ Reeducarnos ?
-- Si. Se espera siempre que la poesía desenvuelva aquello diferente que no está a la vista de lo que seduce la acción de los hombres.
-- ¿ De qué materia está hecha la seducción de los hombres ?
-- Se hace muy difícil percibirla. Seguramente, en una anómala época de improbidades, lo único que pueda salvarnos es abrir caminos con la poesía.
-- ¿ Volveremos a la senda de Homero ?
-- ¿¡... !?
.
.
.

POESÍA ESPECTRAL

Nos orienta, para la composición poética, a usar el más amplio espectro del discantar y la atrevida recién llegada voz del reflejo.
Más el formato, que la sumisa matriz.
Más el cómo de la armonía, que el qué de la melodía.
Más arquitectura vegetal, que materia rústica.
Ni gongorizar ni estar en la vena lugoneante del realismo residual
Hacia una quebradura doble de la palabra y la sintaxis en cautiverio.
La del sueño.
La de la dermis simbolizable.
La de los significantes indulgentes.
Algún día caerá la viruta impresionista de la forma,
y todo será refinado fundamento,
asunto,
luz.

domingo, 27 de septiembre de 2020

La casa caída, mi tierra

 


Deshabitada, 
la hamaca se bambolea
en el jardín cubierto de ponderaciones acabadas.
Las risas de los veintitrés primos ya son un eco,
ya son preguntas,
ya nada es genético,
bien que ni patrio.
En la elongación de la osadía la casa pierde la forma tierna,
pendular,
de los tiempos felices.
Son subterráneos los caminos otrora prominentes,
con argamasa que ahora sostiene materia oscura.
En la granulosa mesa familiar de la cocina desprovista,
un café con leche espera el abandono.
Polvorosa sombrita sobre los muebles
con paredes que no son de una sola forma
ya cubiertas con la fetidez del musgo imperial
desbruñido de maneras.
Cómo decir del alborozo vertigio de gritos virginales
y la inactual ternura absorviendo el centro del sistema,
cruzando la niebla de las huérfanas huellas, 
ante los tres pinos secos,
germinados de tierra negra y materia turbia.
Me acurruco.
Siendo la minúscula célula asombrada y muda,
recorro la casa de la gran familia diseminada
que trató de crecer humanos en una totalidad que no habla,
que sólo gesticula el desmonte
que bambolea mi memoria.
Creo sentir el soplidito de una brisa suave
traviesa
rebullendo la hamaca
como esperanza mudable,
soberana.

Di Juan - Buenas brisas para Buenos Aires

sábado, 15 de agosto de 2020

Panausencia


Aquí
los requirentes pobre diablos
miran
en la noche que cayó
el resplandor cegante
de estrellas
que ya no existen más
                    creen en ellas.

Allí
la jerga del ciervo cómplice
en su tardío provincianismo
“la bolsa o la vida”
ríe y apremia
rastrea y no halla
                   hiato de un club de suicidas
                   avizorando lo que no está.

Allá
las catacumbas
de los primeros cristianos
la acumulación de esqueletos
desaparecidos
perturbando al imperio esclavista
obtuso
                    traumatismo redoblado.

Acá
límite de toda historia
entre la desmemoria
y la imposibilidad
de percibir inexistencias
concordancia del sujeto con el verbo
“lo más temido es lo más deseado”
                    y el estilete deseando penetrar
                    en nuestra noche y niebla.
Di Juan

lunes, 10 de agosto de 2020

El Principito


El principito: análisis y resumen del libro - Cultura Genial


A su  regreso el Principito descubrió abajo:
la infelicidad a la vista
la desocupatoria faz del peón
el acabóse del sudor
la porcina intensión del bramido
el amasijo de la carga
la inquilinización del fogón
la lucubración de los fantasmones
el deslucimiento del trufa
la fulería del felón
el nudo del cabeciduro
el reniego del buscarruidos
el resuello de aplastar memorias.

Y más arriba:
los remesadores de pasta contante
la rara probidad del sancionador
los papeleadores legales de valideces
los inventores del nuevo cotidiano
los sacralizantes de un terráqueo plano
la crematística de la pedante burrada
el promotor de muchos expirantes ya yertos
el acerado intimidador de ultimátums
el beso... el beso de…
¡el beso de Judas!

El Principito se entregó:
“Los buenos serán más buenos,
  Los malos serán más malos”.  

Juan Disante 

sábado, 25 de julio de 2020

Trance











¿ A dónde nos llevará esta puerta inversa
abierta al vendaval monzónico ?
¿ a unas cavernas lujosas,
o preferís un feudalismo embotado ?
                    todo lo que tenían que hacer
a mansalva,
ya se hizo ...
                     y no hay más.

Juan Disante - Buenos Aires 

jueves, 21 de mayo de 2020

Ramona


Sé bien que tus muertos
son mis muertos
sé que sólo pido agua mansa
para mi garganta seca de lobos.

Sé, impredecible memoria del mal
cuando mi niña era niña
y la espera no tan sorda
para tantas manos abiertas.

Sé de tu sino de aislamiento acústico
dictadura de lo económico
embustera espada de las espadas frías
haciendo esclavos de tu yo.

Sé que prefiero negarme a mi misma
que nunca más nadie deberá sufrir  
en mis raíces libres de afluentes francos
en el agua simple y clara de mayo.

Juan Disante  -  Argentina

lunes, 4 de mayo de 2020

Volver a empezar


Hay quebranto y culpas en las calles desoladas
cuerpos caídos de contramano 
en cada curva del orden vehicular
un cambio cortés fumigando propagaciones
entre las risas de los niños que abandonan las plazas
ancianos reponiendo adioses al venidero territorio
y en el deambular del cartonero las mujeres se descalzan
los hombres afinan el decir y piden indulgencia
todos cubren su lengua
pocos abjuran
como un silencio dominando la gravedad del encierro
rápido como un electro rayo atraviesa un fantasma olvidado
los frutos malheridos por el mentir cabalgan sobre el despueble
vuelve el cruce del indigerible ceremonial del dividendo
el bajo fondo amonedado en imaginarios juramentos
la turbiedad de encuentros auto nombrados patria
miedodestierrosoledad 
vuelve la inocencia del que no sabe de la misa
del descaminar del futuro
del descampe reinando en las mañanas desesperantes
sin sol
sin sol
con el Fondo de la cuestión
sucumbiendo entre la esperanza y el titubeo
entonces se intuye el hundimiento hacia la incerteza  
mientras que raíces y adoquines sostienen la sangría del grito
del volver a empezar.

Mayo/2020

viernes, 17 de abril de 2020

Acorde


Después de contar plata hay que lavarse las manos.   
  ¡¡ Qué claro símbolo de lo que nos pasa !!


sábado, 4 de abril de 2020

El frío repliegue se demora.


Cómo ríen los niños
tan gráciles como candores
cuando escuchan pero no tienen oídos para el lamento
espíritus volubles en el aire
juegan... y juegan... y juegan...
y mientras sus padres hacen equilibrio
sobre una cuerda turbadora
quizás algo quede en sus memorias.

Cómo tutelan el futuro los niños
con sus recuerdos custodiando el silencio
de sus cunas cercanas
reteniendo las imágenes que afloran
cuando los tambores redoblaban
y el arrorró se llenaba de callada voz
como si dentro de la música existiera
un silencio oculto por lo que vendrá.

Cómo sueñan los niños
con el murmullo alegre de la calle
donde no existe el caer del final 
la raíz de sus lenguas les pertenecen
su idioma es de los viejos abuelos
su todo llega parcial
llama que quema en la oscuridad
del adelantado despertar del cerco.

Como apremian los niños
cuando la boca cocida se les llena de voces
sus atentos deseos de abrir oídos y puertas 
como si fuera una espera
frente a un ejército de medidas vitales
ante la merma de hechos ladeados
que siempre impiden la llegada al puerto
en ojos mirando hacia otro lado.

Cómo berrean los niños
ante el mutismo del no saber
agolpándose en el no regreso
frente al vacuo abrigo vacío de sol
la plaza de juegos estará aguardando
sus ansias esperarán cuarenta noches
y mientras Febo siga cayendo
habrá una voz escondida en el retiro.

"A nuestra vida la ha cambiado su aislamiento”.


sábado, 8 de febrero de 2020

Viendo a la gente viajar II


Viajando en ómnibus encuentro un ideal: los gestitos de la gente me dejan vislumbrar la cocina de la palabra.
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Un pasajero muy triste parecía pensar: "siento dejación... no puedo dejarme estar".

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Más que la descripción, busco el símbolo oculto de aquel que demoró su destino y precipitadamente, con gran velocidad, tocó el timbre de parada para bajarse. El vértigo de las escaramuzas entre pasajeros. La palabra destino... la palabra destino...
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"No estoy preparado, cuando sueño, que soy un ladrón de bancos. En la vigilia sí".

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Cuando los bebés comienzan a llorar sin consuelo ¿es que recuerdan algo?

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Una mujer sentada sobre la ventanilla, se sacó los zapatos y se humedeció el índice para pasarlo por sus cejas con orgullo. Cuando vio que yo la miraba se volvió a poner velozmente los zapatos y se sacudió los cabellos molesta, mirando hacia la calle como diciendo con disgusto: "¡Bah!".

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Otra mujer empieza a mirarme con tirantez. Entonces le devuelvo un leve gesto de amabilidad. Ella da vuelta la cabeza con repulsa y se cruza de brazos. Entonces me doy cuenta que todo sigue igual.

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Miraba atentamente a cada uno de los que viajaban en el autobús. Pero por un momento perdí la visión de conjunto de los pasajeros. Entonces mi mirada quedó fija en un  señor que no podía reprimir sus bostezos. A su lado estaba sentada una mujer embarazada que lo observaba con extrañeza y comenzó a tocarse su panza como pidiendo parsimonia. Después de unos instantes, ella misma comenzó a bostezar ampulosamente, sin poder parar. Al final, la endemia se propagó a todo el pasaje. 
El transporte de los boquiabiertos rompía las convenciones, se hacía universal. 
Todo esto me asemejaba una sinfonía de contagiosas boqueadas colectivas muy bien dirigidas por alguien que en ese momento no pude descubrir. 
Tal vez ahora, pensándolo bien, el crío por nacer estaba haciendo de las suyas.   
      
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Hay una propagación infecto-contagiosa en los viajes: el predominio de las plataformas digitales. 
La mayoría de los pasajeros, sentado o parados, se ven ensimismados en su propio celular. 
No están leyendo largos textos literarios, pero, están comunicándose con palabras, en todo caso buscando, leyendo palabras, abstraídos en alguna escritura propia o ajena.  
Muchos preguntan: ¿Se lee hoy más o menos que antes? Dejando de lado los contenidos, parecería que en efecto, sí se lee más.
Pero los mayores seguimos extrañando aquellas épocas en que, muchos pasábamos largas horas en las bibliotecas, eramos tildados de "ratones de biblioteca"
Han acaecido años y cosas. 
Pero podemos decir que hoy existen muchos más ratones que en aquellas épocas. Tal vez, haya que llamarlos "ratones de celulares".
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Juan Disante - Argentina -  ( www.juandisante@gmail.com )

Viendo a la gente andar


Cuando mi amigo intentaba explicarme la situación actual y dijo "evolución", me pareció escucharle "ebullición"
Qué raro.
Muchas veces, las palabras según sean dichas o escuchadas, son mañeras y suelen comunicar sólo una parte de lo que contienen. 

¿O habrá que darlas vuelta?
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Muchos usan la mirada para hacerse ver,
 "me doy a ver, sino no me ven, no existo" 
Otros la usan para ver-daderamente ver.
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Después de un largo día en el club, tuve la sensación de no haber estado con las personas correctas. A la noche, viendo malos programas de televisión, superé la sensación. Me dije: "es lo que hay, así que voy a seguir yendo al club".
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Se puso contento cuando el peluquero le cortó los pelos que le asomaban por las orejas. Mirándose en su casa se sintió extraño. Volvió a la peluquería con toda la furia.  
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¿ Los presentimientos están a mitad de camino entre la intuición y la premonición ?
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Buscar una moneda de oro que refleje el cielo
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Uno se quejaba de un mal olor y resulta que provenía de él

viernes, 22 de noviembre de 2019

Sur



Se aleja el sur hacia el sur
y el norte estanco en el verde
yo no sé si el sur sería
un sueño que sueña el sur
y el norte derramado en el diezmo
la pesadilla del sueño que es sopor.

lunes, 28 de octubre de 2019

Samuel Beckett


.
Beckett se pasaba las mañanas en la cama,
observaba pliegues, cristales, manchas de la nada.
La más afortunada de todas sus amantes, Peggy Guggenheim,
le susurraba al oído: "escritor frustrado".

Él nada, un tipo raro, esponjoso.
Por las tardes tocaba el timbre en la casa de su amigo
James
donde atendía Lucía Joyce.
"Vengo a ver a tu padre, no a ti".
La hechizada Lucía despedía llamas de su boca,
pero se enamoró perdidamente de él,
lujurioso y críptico,
jamás volvió a la casa "Ulises".
Comenzó a beber un whiski tras otro en el "Cluny"
y convidaba a quienes le leyeran "La Divina Comedia"
Su habitación del boulevard Saint Jacques ofrecía
un dejo de espera,
vasos rotos y un gentilicio irlandés,
el retrato de su esposa Suzanne,
nada más.
No había muebles, ni correspondencia,
ni siquiera vacío.
En un papel arrugado de su chaqueta una frase:
"La caída de un ángel tiene el mismo valor estético que la caída de una hoja".
En el cieloraso impreso con carbón:
"Godot".


domingo, 20 de octubre de 2019

Fuimos


A mansalva
el recuerdo
busca lo que no fue
cenizas en el barro
polainas que no dejan huella
escaramuza a contra viento
y la belleza reaparece en el verbo
turba de motes parcos
pisadas de alelí
algo de lo que puse
ocurrió
el poema que aprendí
en presagio.                              jota
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"" Fui como una lluvia de cenizas y fatigas
en las horas resignadas de tu vida...
Gota de vinagre derramada,
fatalmente derramada sobre todas tus heridas.
Fuiste por mi culpa golondrina entre la nieve;
rosa marchitada por la nube que no llueve.
Fuimos la esperanza que no llega, que no alcanza,
que no puede vislumbrar su tarde mansa.
.........
Fuimos abrazados a la angustia de un presagio
por la noche de un camino sin salidas,
pálidos despojos de un naufragio
sacudidos por las olas del amor y de la vida.
Fuimos empujados en un viento desolado...
sombras de una sombra que tornaba del pasado.
Fuimos la esperanza que no llega, que no alcanza,
que no puede vislumbrar su tarde mansa.

Fuimos el viajero que no implora, que no reza,
que no llora, que se echo a morir "".

Homero Manzi - Goyeneche :

clik acá:  https://www.youtube.com/watch?v=vGaGpz6G358




lunes, 14 de octubre de 2019

Aún La Plata

Todavía
los azulados
se abren paso cargando frenesíes
agitación
aversión
se confunden ante el desmoronamiento
del tupido bosque de tendones vivos
del gemido desgarrando el cemento
del primer indolente haciendo su valija
no perciben
el flujo de la marea trayendo la evacuación
y que lo que se creía imposible
anticipa
sucede
en el aire de mujeres
atravesando verdes.
Juan Disante

sábado, 12 de octubre de 2019

Por qué... ?



¿Por qué cosechamos más razones que memoria?


.
Está el material 
donde se construye
que se va
que vuelve
se hace humedal 
se hace río
que fluye.

Nos esforzamos
la labramos en el surco
pero no la ejercitamos
la olvidamos
a ras de terrones
esperando que aparezca
sin vendimia
sin buenas a buenas.

Y ella sigue
no está separada de los cuerpos
busca la esperanza.
se cimenta piedra a piedra
se espiga
en cada horno del tiempo
a pesar de todo ello.

Juan Disante

sábado, 5 de octubre de 2019

Mariposita

El Amor es lo que queda de la contienda
y no lo hay sin palabras
sin arrepentimientos
donde el paroxismo verbal se desborda
acepta la sinrazón 
la cadencia del canto pesa más que el sentido
y a su vez oculta su vergüenza
cobra ardor.
El tren viajó cuatro años y se aterraron 
que pudieran ser cuatro siglos viendo pasar 
el frío solitario de la ciudad,
en los bordes el paisaje se desgarraba en revoloteos alocados.
Sin pudor el amor es palpitación
la súplica no existe cuando la mariposita acepta sus tachas
en la superficie está la mácula
pero la mácula no engrandece el reencuentro 
sino que es el nuevo ritmo amoroso del suicida
que cada noche recorre la calle Corrientes
buscando lo extraviado por la desatenta vida.
El requiebro tardío es una forma literaria exquisita del habla
pero la devoción afectiva es la pasión sincera
profunda
del regreso definitivo.  
Juan

"" Mariposita, muchachita de mi barrio
te busco por el centro
te busco y no te encuentro
siguiendo este calvario
con la cruz del mismo error
te busco por si acaso nos iríamos del brazo.
Vos te equivocaste con tu arrullo de escenas palpitantes
y yo con mi barullo de sueños delirantes
de un mundo engañador.
¡ Volvamos a lo de antes !
¡ Dame el brazo y vámosno ! ""