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En elaboración, hasta que pueda desocuparme y termine de medir el caudal de significantes que corre por las cañerías. Contacto: juansoloideas@gmail.com

Octavio Paz

"El poema es un espacio cargado de inminencia, una parvada de signos que buscan su significado. Y la nueva poesía será de la otredad, una poesía en la que se juega una percepción simultánea de que somos otros sin dejar de ser lo que somos y que, sin cesar de estar donde estamos, nuestro verdadero ser está en otra parte".

El Otro

Lacan dice que la constitución del cuerpo depende del Otro. Es a partir de la relación con el Otro primordial que se constituye el cuerpo del niño. El otro, al mismo tiempo que lo confronta con su imagen, le dice por ejemplo: "Tenés los ojos de tu padre".
Esos significantes pronunciados por los padres se ligan a su imagen y se incorporan a la identidad que el niño asume.
La identificación simbólica impide que el niño quede atrapado en el mundo imaginario.

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¿Literatura autista-verbosa?


Jacques Lacan sorprende cuando indica que no es el mutismo lo que le parece lo más sorprendente entre los autistas, sino la verborrea. Ni siquiera se trata de una observación clínica, cuya pertinencia no se dudaría, sino de la orientación esencial para abordar la especificidad de un tipo clínico original. ¿Qué es la verborrea? Sino un uso de la lengua de donde la enunciación se ausentó. Ahora bien, la enunciación inscribe el goce vocal en el campo del lenguaje. La voz como objeto pulsional no es la sonoridad de la palabra [voz], sino la manifestación en el decir del ser del sujeto.Es una constante mayor del funcionamiento autístico el protegerse de toda emergencia angustiosa del objeto voz. De la suya propia, por la verborrea o el mutismo, de la del Otro, por el evitamiento de la interlocución. El autista es un sujeto que se caracteriza por no haber incorporado el objeto vocal que soporta la identificación primordial, resulta de eso una carencia de Sí, en su función representativa del sujeto. Cuando el goce del viviente no se cifra en el significante, la manifestación clínica más manifiesta, subrayada por todos los autistas de alto nivel, reside en una escisión dolorosa entre los afectos y el intelecto. Las otras características del cuadro clínico son algunas de las consecuencias.
La representación más difundida autista es efectivamente la de un ser mudo, de modo que Lacan sorprende, con ocasión de una de sus raras indicaciones concernientes a estos sujetos, calificándolos de "verbosos": "Qué le cueste entender [escuchar], dar su alcance a lo que dicen, no impide que sean personajes más bien verbosos”

psicologia

Diálogo con mi Otro

-- El Lenguaje es el camino y la Poesía el atajo.
-- ¿ Te parece que es así ?
-- Seguro. Pero, ¡atención! en el atajo nos encontramos con lo inesperado del sendero. Todo pedrusco tosco.
-- ¡Furtivo risco! Te agrego que el poema-travesía requiere de un esfuerzo descomunal para poder levantar el velo del horizonte.
-- Velo... velo... rugoso acre. Nos obliga a revisitar todo de nuevo. Engendrar cordeles.
-- ¡ Reeducarnos ?
-- Si. Se espera siempre que la poesía desenvuelva aquello diferente que no está a la vista de lo que seduce la acción de los hombres.
-- ¿ De qué materia está hecha la seducción de los hombres ?
-- Se hace muy difícil percibirla. Seguramente, en una anómala época de improbidades, lo único que pueda salvarnos es abrir caminos con la poesía.
-- ¿ Volveremos a la senda de Homero ?
-- ¿¡... !?
.
.
.

POESÍA ESPECTRAL

Nos orienta, para la composición poética, a usar el más amplio espectro del discantar y la atrevida recién llegada voz del reflejo.
Más el formato, que la sumisa matriz.
Más el cómo de la armonía, que el qué de la melodía.
Más arquitectura vegetal, que materia rústica.
Ni gongorizar ni estar en la vena lugoneante del realismo residual
Hacia una quebradura doble de la palabra y la sintaxis en cautiverio.
La del sueño.
La de la dermis simbolizable.
La de los significantes indulgentes.
Algún día caerá la viruta impresionista de la forma,
y todo será refinado fundamento,
asunto,
luz.

martes, 31 de agosto de 2010

Lo oculto

la atracción
de lo
sin nombre
y la
búsqueda
incesante de lo
oculto
tejió
el sentido
tapado
del camino
puso reglas
cuando todo
es
está tan
pleno de
transparencia
simpleza
fantasmitas de otros sitios
y prontas sombras
que conviven
en cada sueño
sin adjetivos
como si tal
Juan Disante
.

lunes, 23 de agosto de 2010

¡Apuremos!

.
Llévame a Atacama que corre el tiempo
y hagamos una ronda de memorias,
33 mineros nos esperan
desde los ciegos 5 siglos
del socavón trabajo,
vetas, metales, desvelos,
venas traspiradas de impotencia,
pieles minerales de la suerte humana,
empeinoso vellón de la conquista,
verdetriste malaquita de la eterna
recuerdan su cena de maíz
cada larga noche
aprisionados a 7o0 metros
con gravedad de oro,
700 metros pesadumbre cobre.
Hoy lunes, como cada lunes,
33 están vivos
resistiendo las entrañas hambrientas
del progreso
y nos piden a sus hijos
que hagamos una ronda
para ofrendar en el hoyo comida,
cigarritos y chicha
a la Pacha enojada.
Redoblemos que están vivos.
No dejemos piedra por mover.
¡Apuremos que corre el tiempo!

http://juandisante.blogspot.com
Buenos Aires - Argentina
.

domingo, 22 de agosto de 2010

Buscarla

.
eso de fatigar la palabra
buscar en grandes volúmenes
seguir el movimiento de miles de labios
la palabra
escuchar su fónica
haber transitado tantas lenguas
la palabra
devolverle atenciones
acariciar su presencia
sentir su anatomía
en lo oculto
la palabra
recorriendo el universo tras su forma
palo duro desconvocar
y revolver el pasado
subir un tono
borrar un pacto
sin desflorarla

"el tiempo dirá" dije vencido

y después de un sueño de turba
encontrarla sobre la mesa del desayuno
al lado del pan caliente
el día menos pensado
la palabra
http://juandisante.blogspot.com
.

viernes, 13 de agosto de 2010

Sobrevino un poema culposo hacia el comienzo del siglo. ....................


Puedo sentir que no deseabas
escuchar en versos
tus palabras,
tu trance.
La prosa era tuya
y míos tus dolores.

"tomarme el mundo al pié de la letra
me deja frente a mí
carreteando ambigüedades
mil posibles rutas
en pugna contra una ética
inmutable
el atributo brindado por la vida
es la ausencia de emociones
y el desprecio por la rareza de mi esencia
pesa y trepidan mis instintos
no adopté formas
no correré riesgos
no seré víctima de mis propios comportamientos
tengo miedo a mi trascendencia
necesito sentirme ofendida
sitiada
ni ser ni no ser
me hago víctima
me acuso de ello
me fabrico una existencia
de abdicación
no puedo predecir
mi único deseo de invisibilidad
sé bien que escapo a la imagen que muestro
pero no quiero elegir
me callo si no difiero
si me escuchas
Juan
me contemplo devenir
me dejaré llevar a no hacer nada final
y daré a luz
todo estará dicho
no soy poeta
... soy la poesía
daré a luz".
Juan D
.

lunes, 2 de agosto de 2010

Sísifo

¿ EL MITO Y LA POESÍA JUNTOS ?


Esta fábula de la mitología griega narra la tragedia de Sísifo, quien fue condenado por los Dioses a un castigo de por vida: debe subir una piedra enorme por la pendiente de una montaña, cuya cumbre no ha de alcanzar jamás. Está obligado a empujar perpetuamente ese enorme peñasco cuesta arriba, sabiendo que antes que alcance la cima, éste siempre se precipitará hacia el valle y deberá volver a empezar todo de nuevo desde el principio. El ascenso a la montaña es penoso, sacrificado. Pero cuando Sísifo retrocede al orígen, la base de la montaña, puede gozar de los únicos momentos de felicidad antes de reiniciar nuevamente el ascenso para llegar con la piedra.
Según Homero, Sísifo tenía fama de ser el más astuto de los hombres, así como el más sabio y el más prudente. Algunos suponen que fueron estas cualidades las que hicieron enfadar a los habitantes del Olimpo, aunque especialmente enojosa debe haber sido su extraordinaria astucia, ya que le permitió escapar de los Infiernos. Gracias a su inteligencia logró engañar al dios de la Muerte, encadenándolo y paralizando su accionar, por lo que Plutón tuvo que enviar al dios de la guerra para liberarlo (la guerra deja en libertad de acción a la muerte?) Pareciera que son varios los delitos punibles de este mortal.
Albert Camus reinterpreta el mito de Sísifo, convirtiéndolo en el héroe de lo absurdo, sumido en una sensibilidad paradójica. Aquel que vive perpetuamente consciente de la completa inutilidad de su vida, cuando todo el Ser está dedicado a no poder acabar ninguna obra. Siendo el mundo tan fútil, Camus se pregunta, ¿qué alternativa hay al suicidio? Pero la mayor tragedia del hombre absurdo radica en la conciencia, en conocer cabalmente su condición miserable.
Anteriormente, el castigo consistente en tener que realizar eternamente un trabajo inútil e inalcanzable, había sido entendido como la simbolización de la vana lucha del hombre por alcanzar la sabiduría. No obstante, para Camus representa más bien la metáfora del esfuerzo inútil e incesante del ser humano moderno que consume su vida en fábricas y oficinas sórdidas y deshumanizadas, haciéndole sentir que su destino es estéril y fútil. En otras palabras, el filósofo existencialista cuestiona el valor de la vida y plantea la opción del suicidio.
El suplicio de estar condenado a realizar un trabajo repetitivo que se sabe inútil y sin ninguna esperanza de escapatoria, simboliza una de las mayores angustias existenciales contemporáneas inmersas profundamente en el inconsciente.
¿Se logra experimentar la vida como un proceso evolutivo sin fin donde son más interesantes las preguntas que las respuestas? ¿Donde se puede gozar del camino, incluso del ascendente, aunque no se completen totalmente las metas ni se llegue nunca a certezas absolutas?


Ahora bien, en su ensayo "El mito de Sísifo", Camus dice que si el mundo fuera obvio, el arte no existiría, tal que el Arte nos ayuda a penetrar en la propia realidad.
De algún modo reafirma, por contiguidad, que la poesía no reproduce lo visible, sino que lo hace visible.
Lo que nos convence que la vida sería un desatino sin lo homérico, sin la ficción. O lo que es igual: contrarrestar con momentos de felicidad el mal paso de lo grisáceo.

Juan D.

En el parque de la memoria



adjuntar a todo lo dicho
el compromiso
sus derivados
sus anales
sus consecuencias
y nombrármelos
cada día
exigirme
aquí dejo escrito
en el cuaderno de la memoria
repetido
insistente
"los nietos vuelven"
vuelven
eternamente vuelven
Juan D
.

sábado, 31 de julio de 2010

Antes hoy que mañana


Tú tienes que ver la cortina de mi amanecer
si estás despierta,
el tardío abandono del ajamiento,
y el vuelo de tu imaginación
que hace crecer mis alas
de aquellos raptos deshabitados.

Mis cadenas,
tus ventanas,
el ir y venir de mis formas,
tu verbena.

Mira apenas,
si estás despierta.


Juan D

domingo, 18 de julio de 2010

Duermevela


cuando callo camino al sueño
al paso encuentro
mi duermevela

que sean potros
aguilas
o simplemente erizos
.
se dispara mi pluma
mi libertad
mi sexo
.
Y cuando vuelvo
hay cuando vuelvo
vuelve la gramática
ya no puedo
allá quedó mi niño
ya no puedo
Juan D
.

viernes, 16 de julio de 2010

Voz


Sé que me gustó imaginar tu voz
aquella antigua
sin tiempo
creyendo en ella
qué otra cosa pude hacer
que escucharla al trasluz
divisar una acústica sin vuelo
rodeada de sinónimos
qué cosas pude prever
en la sinceridad de homónimos
construídos con lengua materna
arrullado
en el más común de los sentidos
escuché decir lo grave
de verdades vacías
sobrevenidas del decir
explicando el tacto
la piel
supe de algo que dirime cosas encontradas
para quedarnos ambos
sin voz
sin voces que intentaran la palabra
para apenar esta caída

Juan Disante

viernes, 9 de julio de 2010

La Pomeña

La Pomeña con sus cabras pastando

Eulogia Tapia es una coplera que actualmente vive en un puesto de campo en La Poma, al norte de Salta. Detrás de sus ojos hay un recuerdo y detrás de esa zamba, una entrañable historia que un lejano día vivió.
Aquella vez, sobre el filo del carnaval, en el boliche "La flor del pago" en una mesa disfrutando de un vinito estaba Manuel Castilla. Cuando en ese momento entró Eulogia con su caja bajo el brazo, su cara salpicada de harina y sus diezysiete jugleros años. Y entonces empezó el contrapunto con Manuel en un ir y venir de coplas donde todo era poesía. Un diálogo musical donde debería ganar quien no perdía inspiración. De esa forma, y mientras pasaban las horas y llegaba la nohe, sacaron todo su ingenio de adentro, hasta que Castilla "no tuvo más que decir", según atestigua el cantinero.
En el contrapunto había triunfado Eulogia.
Bajo la mirada atónita del poeta la joven pomeña salió por la puerta para desatar su caballo rumbo "a las casas". No sea que el padre "me sorprenda en el boliche".
Al día siguiente, Castilla que no había asumido su derrota, fue a buscar a Eulogia a su rancho, en donde fue muy mal recibido por su padre don Joaquín "que era más bravo que el cardón".
Como al tiempo, frente a dos vinitos, Manuel Castilla junto al "Cuchi", terminaban la zamba, un verdadero himno salteño cantado en toda América.
Hoy Eulogia, de avanzada edad, se convirtió en una leyenda que deambula por los caminos del norte. Y a pesar de la popularidad de su nombre sus cosas no han cambiado. Cada mañana, apenas asoma el sol, ella sale de su humilde rancho de adobe para ordeñar sus cabras y seguir cortando el trigo de su pan. Llegado el mediodía, saca unas hojitas de coca de su bolsillo y matea con su marido, mientras trata de encontrar un nuevo secreto en las flores de alfalfa que cubren su territorio.


Eulogia Tapia en La Poma
al aire da su ternura
Si pasa sobre la arena
iba pisando la luna

El trigo que va cortando
madura por su cintura
Mirando flores de alfalfa
sus ojos negros se azulan

El sauce de tu casa
te está llorando
porque te roban Eulogia
carnavaleando

La cara se le enharina
la sombra se le enarena
Cantando y desencantando
se le entreveran las penas

Viene en un caballo blanco
la caja en sus manos tiembla
y cuando se hunde en la noche
es una dalia morena


AUTORES INVITADOS: Manuel J. Castilla y Gustavo "Cuchi" Leguizamón
.

lunes, 5 de julio de 2010

El mercado


a mi me gusta el mercado
porque puedo ver los ojos del tomate
y tocar con los míos las agallas del pescado
beberme los precios como una cerveza
a la hora de la golilla
.
probar el queso como no la hace la vaca

me gusta el mercado
porque quien vende las cebollas
tiene una mirada de pepino tierno

y la piel del carnicero es sensible al bolsillo

me gusta el mercado
porque una sonrisa vale más que toda la
mercancía
y el contacto con la gente
es lo más fresco para mi despensa
.
Autor invitado: Jaime Ramos de la República Bolivariana de Venezuela
.

sábado, 3 de julio de 2010

Cifra


Cuando escribo siento el riesgo de estar flotando encima de un abismo y a punto de caer.

Esto de escribir siempre es un riesgo. Scriptum. Escritor. Escribiente. Escrutador. Escrachador.
Escribas eran los clérigos de la edad media que escribían documentos por encargo. Cursitores.

Trabajaban también en los monasterios medievales los monjes amanuenses, llamados “iluminadores”, pero siempre lo hacían para otros.

Todos ellos eran subscriptores porque subscribían a algo preestablecido. Pero con el renacimiento llegaron los que creaban algo de la nada.

En España se les llamaba chupatintas o apuntadores a los primeros, y memorialistas a los que llegaron luego para trabajar con su propia evocación.

Plasmaban en la hoja en blanco la ideografía que surgía “al correr de la plumada”. Manuscribir.
Una sagaz definición sobre el escritor que suele encontrarse en “El Rastro” de Madrid, afirma que es “aquel que llena los blancos en las renglonaduras”. Hermosa, porque habla de aquel que pone ideas en los vacíos de la vida.

Pero es necesario defender la más sublime definición que utiliza Borges: Cifrador. Porque “cifrar” nos da exactamente la literaria idea de plasmar y traducir símbolos que son pensamientos. Significados y significantes. ¿Tendrá alguna relación La Cifra, esa canción pampeana cantada a contrapunto que proviene de Andalucía, con coplas acompañadas de guitarras?
En su inequívoca pasión por defender la lengua como parte de la nacionalidad, en Granada se puede asistir a una Universidad de Interpretación. En medio de la envidia, uno llega a pensar que sí, que escribir es interpretar; que escribir no sólo es la buena redacción, sino principalmente la cabal estética de contar ideas. Y quiéralo o no, la estética es siempre singular de cada individuo, y por lo tanto, no puede enseñarse, sino que cada borrico debe aprenderla por sus propios medios.

Así como no puede decírsele a un pintor cómo debe pintar un espejo, tampoco se le puede enseñar a Alicia, “en el país de la maravillas”, cómo atravesarlo.
Si bien el oficio de cifrar, puede llegar a tener un costado de vicio contraído, la impotencia del ágrafo no le va en zaga, si de vicios hablamos. En la lectura está el secreto. Lo mejor es ser un buen lector antes que un escritor.

Vamos a precisar: mejor que ser un escritor que lee, es mejor ser un lector que escribe. Pero, entre ambos, sobrevuela siempre la vanidad, esa funesta jactancia. Si hablamos de la profundidad de la ideas escritas, convendría decir que la vanidad tiende a cerrar las heridas y su dolor, mientras que la escritura con modestia, que es la de la celebridad, quiere mantenerlas bien abiertas. Tal vez para permitirnos la motivación principal de la substancia. Es como un tango. La permanencia del dolor. Escuchamos siempre el mismo tango y no nos cansamos de oírlo. “Por ser bueno, me afanaste el mercadito, me dejaste en la miseria, te llevaste hasta el colchón. Chooorra, vos tu vieja y tu papá”. Este es un personaje de un melodrama que está viajando hacia el desgarro, porque para completarla, hunde un dedo en su herida, en su yo, para que no cierre nunca y hacerse culpable de todo: “…y lo que más bronca me da es haber sido tan gil”.
Muchos escriben para cerrar las heridas, mientras que otros lo hacen para que sigan abiertas, para recordar su queja y no perder la memoria de lo mustio.

Aprendieron que mejor que encontrar veraces respuestas, es mejor sostener el plañidero lamento de las incertidumbres.
Juan D
.

miércoles, 30 de junio de 2010

Vi

entre madrugadas chuecas
de enrulado mirar
vi
en la pequeñísima parte
de mi pasaje
degradación progresiva
que se repite
empatiza
no tiene miedo
de su brusquedad global
de su rentabilidad de los tiempos secuestrados
de sus dudosas artes
nomeacuerdonosabía
de sus alrededores


y siento
como el viento de mi costado
hace pecho
donde existir conlleva el destrono
durante el camino gris
que queda
abriré compuertas
al mudo aluvión
iré
por más memoria
a un despertar más chueco
donde ya vi
lo esencial
.
Juan D

domingo, 20 de junio de 2010

Falta


Páginas errantes
traídas por el viento,
partituras ciegas
que mi piano no interpreta.
Pentagramas
que no dicen nada de cierta
substancia,
destono inexistente en su destino.
Y la voz desbrujada
de un chelo que promete
un solo acorde
al final del vacío.
Juan D

domingo, 13 de junio de 2010

Tarde

.
Dejen verme sentado
en este banco de plaza
con un libro faldero
buscando los modos
espinosos,
las sombras,
una clave memoranda
tratando mi lugar.

Dejen bajar ese gorrión apurado
que me interrumpe,
risas de chicos desde las hamacas,
el taconear de pasos antiguos,
la voz sonante del vendedor de globos
y mi madre peinándome a la gomina.

No me distraigan de Borges.

Más allá del cordón pasan camiones
con mercancías,
los bocinazos se atropellan,
la vieja calesita a sangre deja oír una ranchera
y los labradores sacan a pasear a las señoras
y los bastones acompañan a los jubilados
y los barriletes remontan a los felices.
Ese cascarudo que se revuelca en la hojarasca
no me deja concentrar,
las hojas bordó del ciprés cubrieron la playa
aunque la sinfonía de metáforas sigue oculta
en el caminito de las hormigas.

Déjenme abandonar "El libro de arena"
en el banco.
Alguien vendrá a retomar aquel pasado
y lo que sigue,
alguien vendrá desde aquella época
a ver esta tierna unidad del infinito
y ese incesante tránsito
de mercancías
por la calzada
...desfilando...

Déjenme ir.

Juan D
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domingo, 30 de mayo de 2010

Dicente

.
Quise ser dicente
de dos siglos,
de sus llanos, montañas y ríos
sin hálitos humanos.
Y a poco de ver
encontré al Hombre
con su signo,
su espada filosa y su mimo.

Ya no sólo es celeste y soles,
el vuelo es revesado azul
latitud del norte,
centenarios ávidos.

Todo mi interés en ese argentífero
cantero de bienes,
sin desapego
ni la llama
ni el colmillo.

Montaraz cielo sin sures
donde el mito hace historia
y la inocencia pueblo,
rito.

Juan D

sábado, 29 de mayo de 2010

La luna que no vi

.

En Palenque
la sombra comienza a caer sobre el palacio.
El último visitante conserva el sombrero sobre la cabeza
y el ojo iluminado por el bajorelieve.
Mira hacia abajo, agobiado por el peso de los jardines que

no existen
y el calor.
Yo seré esa figura para el foco de otro,
pero me quitaré el sombrero
(frente al sol que se va)
y pondré más hojitas plateadas, la botella del agua,
unas pocas preguntas sobre el esplendor.

¿Qué es lo que realmente queda de una civilización?

La noche distorsiona, el alma distorsiona.

En el aire amarillo la memoria enfatiza sus
propios solitarios patios.
La luna
va a crecer como un hongo imposible a mis espaldas,
a espaldas de cualquier manera de narrar.

Estoy cercada
El murciélago se ha llevado mi historia.
*

Autora invitada: Paulina Viderman (Argentina - 1944)

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* El murciélago es una metáfora maya para excusarse, cuando alguien olvida lo que quería decir.

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.

domingo, 23 de mayo de 2010

Tu leerme

Tu leerme, tu leerte
ayuda a mantener mi Habla
de quien no sé
hasta que no llegas
depositando el correr de tu amauta
de buena tinta,
en mis minúsculas pavideces.
Pobrecitas ellas
remosqueras de estos sitios
imprentados de pavores,
omisiones
y boca cosida.
Juan D

viernes, 21 de mayo de 2010

Destellos

En lo más profundo del recuerdo ¿está primero la música o la palabra?
¿ Por qué causa, cuando leemos la letra de este tango escrito en 1924, escuchamos una melodía que atraviesa como un fantasma toda nuestra mente ?
¿ De qué materia está hecha la nostalgia que llevamos adentro desde muy pequeños ?
¿ Y qué son los destellos ? ¿ acaso reflejos hudizos de felicidad en las ondulaciones del champán ?
¿ Podremos alguna vez agarrar por la cola la magiafantasmaritmopoesía ?

(traten de darme alguna respuesta)
Juan D

Para ahogar hondas penas que tengo,
que me matan y que no se van,
yo levanto temblando en mis manos
esta copa de rubio champán.
Los invito conmigo a beber
que bebiendo se habrán de olvidar
los destellos de amores perdidos
que suelen los ojos de llanto nublar.

Yo he sabido otras veces beber
en la fuente de sus labios rojos
y el mirar de sus lánguidos ojos
muchas veces de amor me embriagó.
Pero, amigo, ella me olvidó
y en el fino cristal de esta copa
me parece que veo la boca
que mil veces mi boca besó.

En mi alma quedaron destellos
de ese amor que no se irá jamás
pues, por más que lo intento, no puedo
esa luz que me quema apagar.
Si esta noche borracho me ven
a mi mismo me quiero engañar
y es por eso, amigos, invito
bebamos, me quiero aturdir con champán.


Autor invitado: Juan Andrés Caruso
.

domingo, 9 de mayo de 2010

Trompicamiento








Cuando el sabio señalaba el sistema de Centaurus, el necio (que asó la manteca)...
miraba el dedo.

sábado, 8 de mayo de 2010

Barlovento


un torrente de letras
tsunami de adjetivos
anegó mi barca
atolló mi rumbo
fundó rumbos a mi suerte
y ya estoy mar adentro
a merced de las Tres Gracias
esperando sus silbos
bocanada de soplos
sin gramática
sin brújula
sin tino


autor: Juan Disante
.
.

viernes, 7 de mayo de 2010

Si me callo...







Si me callo, soy la niña del
vestido de plumetí verde.
Escribiré hasta que el Mundo
caiga de mi último ciruelo.







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Afuera está la nena que espera las Palabras.


Me veo toda lluvia muda,


y no sé si dejarme entrar


con tanto desamparo.


.
Poeta invitada : http//www.virginiaperrone.blogspot.com
.

domingo, 2 de mayo de 2010

Ripley-México-Medea


.
a tu abandono
le di mis años
¿ y yo qué ?
no me privaré de tentar al diablo
con venganza
circundada por tu malmeter

ya ni remedio de recomenzar
quitada de la pena
tengo ausencia de vientre
tengo carencia de tí
no cuidas de tu gente

sé que buscando buscando lo hay
pero no bregaré más por la vida
para reiniciar mi inocencia
no pondré las manos en Oriente
ya lo digo: el macho capado o muerto

¿a tus hijos? no les dolerá
Sanseacabó
me estoy haciendo árbol
cenizas
Medea
te dolerá a tí
.
.
Juan D

sábado, 24 de abril de 2010

Otaviana

.

3000 científicos de 80 países investigan a diminutas criaturas "difíciles de ver" que viven a 4200 mts. de profundidad en el Océano Atlántico. Se trata de los organismo reconocibles más antiguos de la tierra que miden entre 2 y 10 milímetros. La mayoría son seres de una sóla célula y generan una extraña defensa para proteger sus cuerpos gelatinosos.



El Alcantharians es una Ameba y su frágil esqueleto está hecho de un único cristal que se disuelve rápidamente y su materia desaparece cuando la célula muere.






Las Cefalópodas jóvenes atraviesan un
estado en el que son muy diferentes a
su estado adulto. Durante la primer época son transparentes. Luego no. Esta anémona es devoradora. El color oscuro de su estómago indica que es una cazadora consumada.



.......................................................................................................................................................
OTAVIANA
.
sabrá que en la parálisis de mi cuerpo
está fresca
aún
la topetada
que llegó primero
el hematoma
el haber querido
el océano
.
.
debe saber
que todo mi ser
ceniza
no puede expresar
su propia existencia
el daño
la savia
.
.
habrá sabido
de la mala noche
que nos toca
que no puedo acompañarla
que mi cuerpo está cansado
y yo
ameba
ramalazo
.
.
sabría
que Otaviana
la cortapicos que me cruza
en espinas
la de Kafka
aprendió a soñar
y anula
mi palabra
mi tono
mi crepitante rescoldo
.

Juan D

.


domingo, 18 de abril de 2010

El Inca

.




" Lucho porque no quiero que nos roben más la miel de nuestros panales ".



Tupac Amaru .
(Invitado de hoy)

sábado, 17 de abril de 2010

Fractal voladero


escandallamente tu émbolo y tu palabra
dialoguigemos dijiste ayer
cuando plenamaba
barranturando está la vía
por cuanto hecho
la alopecía del mundo supone cortes
el fractal de mi mirada
enturbiamiento
Juan D

viernes, 16 de abril de 2010

Dar




" Moneda que está en la mano quizás se deba guardar, pero la que está en el alma se pierde si no se da ".




Autor invitado: Atahualpa Yupanqui
.

martes, 13 de abril de 2010

Suspendamos


Suspendamos la razón
y el brío,
el motivo de las cosas
y aquel viejo edén del gesto.
Suspendamos el por qué,
la culpa
y el tino;
la causa última de cuanto oficio,
el paladar,
el sedimento desbordado de tanta anegación,
el afán,
el desconcierto de la sed,
la onomatopeya del ruido.
.
Juan D
.

martes, 30 de marzo de 2010

Tres concepciones de la poesía

Siguiendo los diferentes tiempos de la enseñanza de Lacan, podemos notar que comenzó poniendo el acento sobre la "creación" por vía de lo simbólico. En un segundo tiempo articula el significante a la letra y permite así juntar psicoanálisis y poesía. En su última enseñanza, tal como J. A. Miller viene haciendo la lectura, la perspectiva cambia totalmente. El ideal entonces para Lacan "sería en resumen terminar con lo simbólico", la cuestión se plantea entonces de saber qué perspectiva Lacan dibuja para la poesía. Resulta de ello, en efecto, grandes consecuencias que Miller desprende en su curso, a saber que esto pasa "por la eliminación de la gramática en la estructura del inconciente", después Lacan elimina también la lógica. Lo que queda entonces, es una X, que es la poesía. Pero sentimos, agrega Miller, que tampoco es la poesía, y que hay profundamente, debajo "una cosa después de la cual gritamos y que no responde"


Queda por saber detrás de qué gritamos sin obtener respuesta. Es lo real de hecho lo que no responde. Encontramos de nuevo la disyunción entre el analizante y el poeta. Si el primero grita puede obtener una respuesta bajo la forma de un sentido, el segundo permanece en el fuera de sentido porque lo real excluye el sentido.

Queda por saber detrás de qué gritamos sin obtener respuesta. Es lo real de hecho lo que no responde. Encontramos de nuevo la disyunción entre el analizante y el poeta. Si el primero grita puede obtener una respuesta bajo la forma de un sentido, el segundo permanece en el fuera de sentido porque lo real excluye el sentido. Las vías analizantes y poéticas se encuentran aquí en divergencia. De ahí la cuestión de nuevo planteada de lo que necesita en tal sujeto el recurso a estas dos vías diferentes. Como si la transferencia no agotara la parte de real. Es el caso más común, como si hubiera un ombligo de la transferencia equivalente al ombligo del sueño que es el límite de lo que puede decirse en la búsqueda de una interpretación. Pero el deseo de decir no permanece menos presente. En la vía analítica habrá conversión del "trabajo de la transferencia" en "transferencia de trabajo". En la vía poética el camino es más enigmático porque diríamos que ese deseo de decir parece estar presente todo el tiempo. Lacan puede entonces otorgar una acepción nueva de la poesía: "Podemos decir de cierta manera que la poesía es imaginariamente simbólica". Ella proviene desde este punto de vista, de una duplicidad de sentido, como todo uso del significante por otra parte. Lo que condujo a Lacan a decir que "el psicoanálisis pone de relieve la estafa, de la misma manera que la poesía se funda en el doble sentido." La poesía realza la violencia hecha con el uso del lenguaje.

De esta manera abordamos el estatuto de lalengua que reúne lo imaginario y lo simbólico en un juego de goce.

Es así que esto comienza con la lengua materna.
Autor: Joseph Attié
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domingo, 28 de marzo de 2010

Scalabrineando


Ayer, noté que la histórica plaza se llenó de una mayoría de gente desencuadrada. En un activo recogimiento. En parte del grito. Como reafirmación resistente.

Hoy, debo hacer el elogio de la soledad (que también es parte de la cosa). La soledad de aquellos hombres ambulatorios y descorridos, desvinculados de las fórmulas en juego. De aquellas mujeres arrinconadas por la intolerancia y la desintegración. De aquel ciudadano sin voz que sólo aparece en los resultados electorales que desconciertan y desmienten a los pronosticadores del apocalipsis. O que también suele mostrarse cada cuarto de siglo en medio de esos aluviones de amor y bronca que suelen brotar, como arcilla y lava, desde las entrañas del subsuelo.

Hoy, debo hacer el elogio de esa nutricia terrosidad que otorga el anonimato del aislamiento. Esa fecunda dispersión, que siempre es nombrada como causa de nuestros fracasos cívicos, pero que de alguna manera, es disparadora de las reflexiones más íntimas, sin que ningún gurú de la verborragia pública o privada pretenda sellar el papel en blanco de la inculpabilidad ideológica.

Hoy, quiero homenajear la debilidad. La debilidad de los que sólo escuchan. De los que callan. De los no representados. De aquellos que frente a la fuerza de los discursos de los medios hegemónicos, oficialistas o no, atinan a una mueca sigilosa. O por ahí, levantando una ceja.

Hoy, el instinto me dice que vivimos una época transitiva en la que ya se fritó la mitad de la tortilla y ahora está siendo disparada al aire para que caiga del revés en la sartén. En esta cocción no va a ocurrir lo de siempre. Esta vez la debilidad significa la fuerza bicentenaria que dará respuesta a aquella seguidilla de repreguntas: “El pueblo quiere saber…” Con lluvias. Blandiendo paraguas. Tal vez en pelotas.

Hoy, en esta rotación invertida de la realidad, la debilidad no yace, ni está boca abajo. No se trata de una astenia debilucha producida por la presencia de tanta mala gente transitando por los pasillos de los palacios, sino de un distanciamiento consiente asumido ante el cierre de los caminos. Un sensato apartamiento al que obligaron los poderes, pero que mantiene su latencia de lucha.

Hoy, en la línea de flotación se encuentra la oración scalabriniana del hombre que está solo y espera, en cuya sintaxis hallamos el poder de un sustantivo extraviado, junto a dos dispersos y activos verbos. Una amalgama que algún día unirá la equidad social con el tejido conjuntivo de la justicia universal, ni más ni menos que para despertar al león herbívoro que todos llevamos adentro.
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Valga mil veces ésta figura.
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Ojalá hoy, aquellos que frente a los desniveles prefieren la horizontalidad del llano, hagan un buen uso del concepto de soledad. Por ahora transformador.
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Juan Di 25-3-10
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sábado, 6 de marzo de 2010

...salir


aludes de dudas

turgencia turba
desde la cumbre
despeña tumba
asombra
aturde y abruma
el ser de bruces vacila
dulce retiro
cuerpo fuera
tierra
vislumbra

lunes, 1 de marzo de 2010

Fagotista

No es por nada,
me llaman brujo fagotista
sólo por que toco el fagot.
Entre sus opiniones
y mi persona

no existe otra circunstancia
que el fagot,
sin adjetivos,
sin consecuencias posteriores,
sin metonimias.
(Es lo que quisieran algunos de la ronda)
Pero consideremos,
lo acepto,

que nadie se sienta ofendido,

lo grito a toda voz:

los días de guardar ¡ Soy brujo !
Los fines de semana ¡ Soy fagotista !
Sin más.

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sábado, 27 de febrero de 2010

En Bio Bío



Clarita cruzaba día a día el puente viejo

y el lunes iniciaba su primera escolaridad

en Bio Bío,

pero el grito geológico quebró el puente,

incendió las fábricas,

volteó edificios.

(Los animales y las aguilas

escaparon el día anterior).


El asombro de Clarita nació

antes de su primer dia de clase

y tomada de la mano de su padre

no pudo cruzar más el hidalgo puente,

descubrió rostros de desolación,

impotencia,

en cada papá de Bio Bío.


Demasiado apurado

escuchó al gobierno decretar zona de catástrofe

y no la pequeñez de los hombres,

no la Historia por el piso,

no los respetos a la Pachamama.


Clarita poco antes de iniciar sus clases

vio la alteración de los viejos dioses,

la Araucania trasandina

con sus puentes vencidos,

sus olas gigantes,

sus carreteras partidas,

fiel Temuco,

duro puerto Patache,

musical Curicó.

vieja cultura Mapuche,

soberbio Santiago.


No se postergó la precariedad,

el Congreso de la Lengua se postergó,

no se suspendió la copa Davis en Coquimbo,

la escuela de Clarita sí suspendió las clases

y no podrá saber lo que ya sabe,

su papá espera réplicas

y ayuda

en Bio Bío.