
martes, 31 de agosto de 2010
Lo oculto
lunes, 23 de agosto de 2010
¡Apuremos!

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domingo, 22 de agosto de 2010
Buscarla

viernes, 13 de agosto de 2010
Sobrevino un poema culposo hacia el comienzo del siglo. ....................

Puedo sentir que no deseabas
lunes, 2 de agosto de 2010
Sísifo

Esta fábula de la mitología griega narra la tragedia de Sísifo, quien fue condenado por los Dioses a un castigo de por vida: debe subir una piedra enorme por la pendiente de una montaña, cuya cumbre no ha de alcanzar jamás. Está obligado a empujar perpetuamente ese enorme peñasco cuesta arriba, sabiendo que antes que alcance la cima, éste siempre se precipitará hacia el valle y deberá volver a empezar todo de nuevo desde el principio. El ascenso a la montaña es penoso, sacrificado. Pero cuando Sísifo retrocede al orígen, la base de la montaña, puede gozar de los únicos momentos de felicidad antes de reiniciar nuevamente el ascenso para llegar con la piedra.
Según Homero, Sísifo tenía fama de ser el más astuto de los hombres, así como el más sabio y el más prudente. Algunos suponen que fueron estas cualidades las que hicieron enfadar a los habitantes del Olimpo, aunque especialmente enojosa debe haber sido su extraordinaria astucia, ya que le permitió escapar de los Infiernos. Gracias a su inteligencia logró engañar al dios de la Muerte, encadenándolo y paralizando su accionar, por lo que Plutón tuvo que enviar al dios de la guerra para liberarlo (la guerra deja en libertad de acción a la muerte?) Pareciera que son varios los delitos punibles de este mortal.
Albert Camus reinterpreta el mito de Sísifo, convirtiéndolo en el héroe de lo absurdo, sumido en una sensibilidad paradójica. Aquel que vive perpetuamente consciente de la completa inutilidad de su vida, cuando todo el Ser está dedicado a no poder acabar ninguna obra. Siendo el mundo tan fútil, Camus se pregunta, ¿qué alternativa hay al suicidio? Pero la mayor tragedia del hombre absurdo radica en la conciencia, en conocer cabalmente su condición miserable.
Anteriormente, el castigo consistente en tener que realizar eternamente un trabajo inútil e inalcanzable, había sido entendido como la simbolización de la vana lucha del hombre por alcanzar la sabiduría. No obstante, para Camus representa más bien la metáfora del esfuerzo inútil e incesante del ser humano moderno que consume su vida en fábricas y oficinas sórdidas y deshumanizadas, haciéndole sentir que su destino es estéril y fútil. En otras palabras, el filósofo existencialista cuestiona el valor de la vida y plantea la opción del suicidio.
El suplicio de estar condenado a realizar un trabajo repetitivo que se sabe inútil y sin ninguna esperanza de escapatoria, simboliza una de las mayores angustias existenciales contemporáneas inmersas profundamente en el inconsciente.
¿Se logra experimentar la vida como un proceso evolutivo sin fin donde son más interesantes las preguntas que las respuestas? ¿Donde se puede gozar del camino, incluso del ascendente, aunque no se completen totalmente las metas ni se llegue nunca a certezas absolutas?
Ahora bien, en su ensayo "El mito de Sísifo", Camus dice que si el mundo fuera obvio, el arte no existiría, tal que el Arte nos ayuda a penetrar en la propia realidad.
De algún modo reafirma, por contiguidad, que la poesía no reproduce lo visible, sino que lo hace visible.
Lo que nos convence que la vida sería un desatino sin lo homérico, sin la ficción. O lo que es igual: contrarrestar con momentos de felicidad el mal paso de lo grisáceo.
Juan D.
En el parque de la memoria
sábado, 31 de julio de 2010
Antes hoy que mañana
domingo, 18 de julio de 2010
Duermevela
viernes, 16 de julio de 2010
Voz

Sé que me gustó imaginar tu voz
aquella antigua
sin tiempo
creyendo en ella
qué otra cosa pude hacer
que escucharla al trasluz
divisar una acústica sin vuelo
rodeada de sinónimos
qué cosas pude prever
en la sinceridad de homónimos
construídos con lengua materna
arrullado
en el más común de los sentidos
escuché decir lo grave
de verdades vacías
sobrevenidas del decir
explicando el tacto
la piel
supe de algo que dirime cosas encontradas
para quedarnos ambos
sin voz
sin voces que intentaran la palabra
para apenar esta caída
viernes, 9 de julio de 2010
La Pomeña
Eulogia Tapia es una coplera que actualmente vive en un puesto de campo en La Poma, al norte de Salta. Detrás de sus ojos hay un recuerdo y detrás de esa zamba, una entrañable historia que un lejano día vivió.
Aquella vez, sobre el filo del carnaval, en el boliche "La flor del pago" en una mesa disfrutando de un vinito estaba Manuel Castilla. Cuando en ese momento entró Eulogia con su caja bajo el brazo, su cara salpicada de harina y sus diezysiete jugleros años. Y entonces empezó el contrapunto con Manuel en un ir y venir de coplas donde todo era poesía. Un diálogo musical donde debería ganar quien no perdía inspiración. De esa forma, y mientras pasaban las horas y llegaba la nohe, sacaron todo su ingenio de adentro, hasta que Castilla "no tuvo más que decir", según atestigua el cantinero.
Bajo la mirada atónita del poeta la joven pomeña salió por la puerta para desatar su caballo rumbo "a las casas". No sea que el padre "me sorprenda en el boliche".
Al día siguiente, Castilla que no había asumido su derrota, fue a buscar a Eulogia a su rancho, en donde fue muy mal recibido por su padre don Joaquín "que era más bravo que el cardón".
Como al tiempo, frente a dos vinitos, Manuel Castilla junto al "Cuchi", terminaban la zamba, un verdadero himno salteño cantado en toda América.
Hoy Eulogia, de avanzada edad, se convirtió en una leyenda que deambula por los caminos del norte. Y a pesar de la popularidad de su nombre sus cosas no han cambiado. Cada mañana, apenas asoma el sol, ella sale de su humilde rancho de adobe para ordeñar sus cabras y seguir cortando el trigo de su pan. Llegado el mediodía, saca unas hojitas de coca de su bolsillo y matea con su marido, mientras trata de encontrar un nuevo secreto en las flores de alfalfa que cubren su territorio.

Eulogia Tapia en La Poma
al aire da su ternura
Si pasa sobre la arena
iba pisando la luna
El trigo que va cortando
madura por su cintura
Mirando flores de alfalfa
sus ojos negros se azulan
El sauce de tu casa
te está llorando
porque te roban Eulogia
carnavaleando
La cara se le enharina
la sombra se le enarena
Cantando y desencantando
se le entreveran las penas
Viene en un caballo blanco
la caja en sus manos tiembla
y cuando se hunde en la noche
es una dalia morena
lunes, 5 de julio de 2010
El mercado

porque puedo ver los ojos del tomate
y tocar con los míos las agallas del pescado
porque una sonrisa vale más que toda la
sábado, 3 de julio de 2010
Cifra

Una sagaz definición sobre el escritor que suele encontrarse en “El Rastro” de Madrid, afirma que es “aquel que llena los blancos en las renglonaduras”. Hermosa, porque habla de aquel que pone ideas en los vacíos de la vida.
En su inequívoca pasión por defender la lengua como parte de la nacionalidad, en Granada se puede asistir a una Universidad de Interpretación. En medio de la envidia, uno llega a pensar que sí, que escribir es interpretar; que escribir no sólo es la buena redacción, sino principalmente la cabal estética de contar ideas. Y quiéralo o no, la estética es siempre singular de cada individuo, y por lo tanto, no puede enseñarse, sino que cada borrico debe aprenderla por sus propios medios.
Si bien el oficio de cifrar, puede llegar a tener un costado de vicio contraído, la impotencia del ágrafo no le va en zaga, si de vicios hablamos. En la lectura está el secreto. Lo mejor es ser un buen lector antes que un escritor.
Muchos escriben para cerrar las heridas, mientras que otros lo hacen para que sigan abiertas, para recordar su queja y no perder la memoria de lo mustio.
miércoles, 30 de junio de 2010
Vi
de enrulado mirar
domingo, 20 de junio de 2010
Falta
domingo, 13 de junio de 2010
Tarde
en este banco de plaza
con un libro faldero
buscando los modos
espinosos,
las sombras,
una clave memoranda
tratando mi lugar.
Dejen bajar ese gorrión apurado
que me interrumpe,
risas de chicos desde las hamacas,
el taconear de pasos antiguos,
la voz sonante del vendedor de globos
y mi madre peinándome a la gomina.
No me distraigan de Borges.
Más allá del cordón pasan camiones
con mercancías,
los bocinazos se atropellan,
la vieja calesita a sangre deja oír una ranchera
y los labradores sacan a pasear a las señoras
y los bastones acompañan a los jubilados
y los barriletes remontan a los felices.
Ese cascarudo que se revuelca en la hojarasca
no me deja concentrar,
las hojas bordó del ciprés cubrieron la playa
aunque la sinfonía de metáforas sigue oculta
en el caminito de las hormigas.
Déjenme abandonar "El libro de arena"
en el banco.
Alguien vendrá a retomar aquel pasado
y lo que sigue,
alguien vendrá desde aquella época
a ver esta tierna unidad del infinito
y ese incesante tránsito
de mercancías
por la calzada
...desfilando...
Déjenme ir.
domingo, 30 de mayo de 2010
Dicente

de dos siglos,
de sus llanos, montañas y ríos
sin hálitos humanos.
Y a poco de ver
encontré al Hombre
con su signo,
su espada filosa y su mimo.
Ya no sólo es celeste y soles,
el vuelo es revesado azul
latitud del norte,
centenarios ávidos.
Todo mi interés en ese argentífero
cantero de bienes,
sin desapego
ni la llama
ni el colmillo.
Montaraz cielo sin sures
donde el mito hace historia
y la inocencia pueblo,
rito.
sábado, 29 de mayo de 2010
La luna que no vi
En Palenque
la sombra comienza a caer sobre el palacio.
El último visitante conserva el sombrero sobre la cabeza
y el ojo iluminado por el bajorelieve.
Mira hacia abajo, agobiado por el peso de los jardines que
no existen
y el calor.
Yo seré esa figura para el foco de otro,
pero me quitaré el sombrero
(frente al sol que se va)
y pondré más hojitas plateadas, la botella del agua,
unas pocas preguntas sobre el esplendor.
¿Qué es lo que realmente queda de una civilización?
La noche distorsiona, el alma distorsiona.
En el aire amarillo la memoria enfatiza sus
propios solitarios patios.
La luna
va a crecer como un hongo imposible a mis espaldas,
a espaldas de cualquier manera de narrar.
Estoy cercada
El murciélago se ha llevado mi historia. *
Autora invitada: Paulina Viderman (Argentina - 1944)
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* El murciélago es una metáfora maya para excusarse, cuando alguien olvida lo que quería decir.
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domingo, 23 de mayo de 2010
Tu leerme
viernes, 21 de mayo de 2010
Destellos
En lo más profundo del recuerdo ¿está primero la música o la palabra?¿ Por qué causa, cuando leemos la letra de este tango escrito en 1924, escuchamos una melodía que atraviesa como un fantasma toda nuestra mente ?
¿ De qué materia está hecha la nostalgia que llevamos adentro desde muy pequeños ?
¿ Y qué son los destellos ? ¿ acaso reflejos hudizos de felicidad en las ondulaciones del champán ?
¿ Podremos alguna vez agarrar por la cola la magiafantasmaritmopoesía ?
Para ahogar hondas penas que tengo,
domingo, 9 de mayo de 2010
sábado, 8 de mayo de 2010
Barlovento
viernes, 7 de mayo de 2010
Si me callo...

Escribiré hasta que el Mundo
caiga de mi último ciruelo.
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Afuera está la nena que espera las Palabras.
Me veo toda lluvia muda,
y no sé si dejarme entrar
con tanto desamparo.
domingo, 2 de mayo de 2010
Ripley-México-Medea

le di mis años
¿ y yo qué ?
no me privaré de tentar al diablo
con venganza
circundada por tu malmeter
ya ni remedio de recomenzar
quitada de la pena
tengo ausencia de vientre
tengo carencia de tí
no cuidas de tu gente
sé que buscando buscando lo hay
pero no bregaré más por la vida
para reiniciar mi inocencia
no pondré las manos en Oriente
ya lo digo: el macho capado o muerto
¿a tus hijos? no les dolerá
Sanseacabó
me estoy haciendo árbol
cenizas
Medea
te dolerá a tí
sábado, 24 de abril de 2010
Otaviana
3000 científicos de 80 países investigan a diminutas criaturas "difíciles de ver" que viven a 4200 mts. de profundidad en el Océano Atlántico. Se trata de los organismo reconocibles más antiguos de la tierra que miden entre 2 y 10 milímetros. La mayoría son seres de una sóla célula y generan una extraña defensa para proteger sus cuerpos gelatinosos.
El Alcantharians es una Ameba y su frágil esqueleto está hecho de un único cristal que se disuelve rápidamente y su materia desaparece cuando la célula muere.
Las Cefalópodas jóvenes atraviesan un
estado en el que son muy diferentes a
su estado adulto. Durante la primer época son transparentes. Luego no. Esta anémona es devoradora. El color oscuro de su estómago indica que es una cazadora consumada.
.
sabrá que en la parálisis de mi cuerpo
Juan D
.
domingo, 18 de abril de 2010
El Inca
sábado, 17 de abril de 2010
Fractal voladero
viernes, 16 de abril de 2010
Dar
martes, 13 de abril de 2010
Suspendamos
martes, 30 de marzo de 2010
Tres concepciones de la poesía
Queda por saber detrás de qué gritamos sin obtener respuesta. Es lo real de hecho lo que no responde. Encontramos de nuevo la disyunción entre el analizante y el poeta. Si el primero grita puede obtener una respuesta bajo la forma de un sentido, el segundo permanece en el fuera de sentido porque lo real excluye el sentido.
Queda por saber detrás de qué gritamos sin obtener respuesta. Es lo real de hecho lo que no responde. Encontramos de nuevo la disyunción entre el analizante y el poeta. Si el primero grita puede obtener una respuesta bajo la forma de un sentido, el segundo permanece en el fuera de sentido porque lo real excluye el sentido. Las vías analizantes y poéticas se encuentran aquí en divergencia. De ahí la cuestión de nuevo planteada de lo que necesita en tal sujeto el recurso a estas dos vías diferentes. Como si la transferencia no agotara la parte de real. Es el caso más común, como si hubiera un ombligo de la transferencia equivalente al ombligo del sueño que es el límite de lo que puede decirse en la búsqueda de una interpretación. Pero el deseo de decir no permanece menos presente. En la vía analítica habrá conversión del "trabajo de la transferencia" en "transferencia de trabajo". En la vía poética el camino es más enigmático porque diríamos que ese deseo de decir parece estar presente todo el tiempo. Lacan puede entonces otorgar una acepción nueva de la poesía: "Podemos decir de cierta manera que la poesía es imaginariamente simbólica". Ella proviene desde este punto de vista, de una duplicidad de sentido, como todo uso del significante por otra parte. Lo que condujo a Lacan a decir que "el psicoanálisis pone de relieve la estafa, de la misma manera que la poesía se funda en el doble sentido." La poesía realza la violencia hecha con el uso del lenguaje.
De esta manera abordamos el estatuto de lalengua que reúne lo imaginario y lo simbólico en un juego de goce.
Es así que esto comienza con la lengua materna.
domingo, 28 de marzo de 2010
Scalabrineando

sábado, 6 de marzo de 2010
lunes, 1 de marzo de 2010
Fagotista
No es por nada,me llaman brujo fagotista
sólo por que toco el fagot.
Entre sus opiniones
y mi persona
no existe otra circunstancia
que el fagot,
sin adjetivos,
sin consecuencias posteriores,
sin metonimias.
(Es lo que quisieran algunos de la ronda)
Pero consideremos,
lo acepto,
que nadie se sienta ofendido,
lo grito a toda voz:
los días de guardar ¡ Soy brujo !
Los fines de semana ¡ Soy fagotista !
Sin más.
sábado, 27 de febrero de 2010
En Bio Bío
Clarita cruzaba día a día el puente viejo
y el lunes iniciaba su primera escolaridad
en Bio Bío,
pero el grito geológico quebró el puente,
incendió las fábricas,
volteó edificios.
(Los animales y las aguilas
escaparon el día anterior).
El asombro de Clarita nació
antes de su primer dia de clase
y tomada de la mano de su padre
no pudo cruzar más el hidalgo puente,
descubrió rostros de desolación,
impotencia,
en cada papá de Bio Bío.
Demasiado apurado
escuchó al gobierno decretar zona de catástrofe
y no la pequeñez de los hombres,
no
no los respetos a la Pachamama.
Clarita poco antes de iniciar sus clases
vio la alteración de los viejos dioses,
con sus puentes vencidos,
sus olas gigantes,
sus carreteras partidas,
fiel Temuco,
duro puerto Patache,
musical Curicó.
vieja cultura Mapuche,
soberbio Santiago.
No se postergó la precariedad,
el Congreso de la Lengua se postergó,
no se suspendió la copa Davis en Coquimbo,
la escuela de Clarita sí suspendió las clases
y no podrá saber lo que ya sabe,
su papá espera réplicas
y ayuda
en Bio Bío.














